Игра не для слабых: Меж двух огней

— Да, — кивнул я, — Корабль покидает порт на закате, так что мы тут в лучшем случае до полудня.

— Жаль, — покачала головой трактирщица, — Вы ребята, мне понравились. Хоть по первости я и приняла вас за обычных головорезов с большой дороги, приходится признать, что более приличных клиентов у меня ещё не было. Да и прибыльных тоже. Слушай, а вы не думали тут остаться? Я бы нашла для вас тут работёнку, уж поверьте.

— К сожалению мы не можем, — грустно улыбнулся я,

— Не сидится на одном месте? — поинтересовалась Брегга, доставая из под стойки ещё одну кружку и наливая в неё пива, — Иль гонится за вами кто?

— Да видать на роду так написано, — уклонился от ответа я.

Не потому, что не хотел рассказывать о том ворохе проблем, что катится за нами по пятам, а просто ради безопасности самой трактирщицы. Чем меньше она знает, тем меньше шанс, что наши преследователи начнут пытать её калёным железом, — Вечно в дороге и вечно без денег. Кстати, пока мы не уехали, позволь полюбопытствовать. Ведь не было никакой бригады лекарей, которая должна была по возвращению в город нас проверить? Писарь просто тебе подсобил клиентами?

— Схватываешь на лету, — нагло ухмыльнулась трактирщица, — Ещё парочка таких озарений, и мне впору будет взять тебя в подмастерья. А что, мне давно уже не хватает соображающего помощника, да и для тебя это был бы повод повесить меч на гвоздь."

"— Ну, парочку не обещаю, но одно выдам с лёгкостью, — хмыкнул я, — Та скидка в полцены, что нам была обещана за помощь и защиту.

Ты ведь с самого начала драла нас в два раза больше обычного? Потому и не цеплялась за старые расценки?

— Дорогуша, я бы на твоём месте серьёзно задумалась о том, чтобы сменить ремесло, — улыбка трактирщицы стала ещё более наглой, — Из тебя бы вышел неплохой корчмарь, а в будущем — и владелец постоялого двора.

— Как выйду на пенсию, обязательно поразмыслю над твоим предложением, — улыбнулся я, — Может и впрямь воспользуюсь.

Сказал, а про себя подумал: да кого я обманываю? У тех, кто однажды взял в руки оружие… Таких как я — один путь, по большому то счёту.

Что по ту, что по эту сторону мироздания. «Странный букет, чёрный пакет — твоя дорога домой». Мда… Что-то под конец этого приключения на меня вдруг накатила меланхолия. Может, потому, что мне и впрямь не хочется покидать это место и снова скитаться по миру в поисках своего угла? Впрочем, а какой у нас есть выбор? Никакого, по сути.