И веснушки её смотрятся почему-то как грязь.
У неё сапоги на высоких массивных каблуках и обтягивающие черные штаны со стразами. И когда-то, наверное, у нее были роскошные ноги. А сейчас выглядит как дешёвая потасканная... шлюха, прости Господи.
- Мамка моя.... - смотрит он. - Денег подняла... - взрослой интонацией. - Замутится сейчас.…
А я даже не понимаю о чем он! Но волосы по телу становятся дыбом.
Она бросает на меня опасливый недоброжелательный взгляд.
- Кузьма! - недовольно.
Он срывается с места, подбегая к ней.
Она уходит вперёд и даже не берет его за руку. Курит сигарету.
Он семенит следом, пытаясь успеть за ее быстрым шагом. Переходят через дорогу на мигающий жёлтый. И Кузьма, чуть отстав, оказывается посреди проспекта, уже с включенным красным светом светофора.
Машины дёргаются, сигналят. Кто-то едет, кто-то пропустить пытается. Каждый рывок очередной машины окатывает меня адреналином. Потому что он маленький и они его не видят сразу!
Не выдержав, бегу следом.
Мать оборачивается уже далеко за перекрестком.
И каким-то чудом пробегая между машин, Кузьма перебегает дорогу не пострадав. А я жду зелёный, чтобы перейти.
И понятия не имею, зачем иду за ними...
Но стараюсь держаться подальше и не упустить из виду.
Оставив его на детской площадке, она заходит в подъезд старой пятиэтажки.
Это район ""под снос"" везде висят плакаты с рекламой нового жилого комплекса, который здесь будет.
И площадка грязная, перекопанная...
А я как недоделанный агент, веду слежку из-за угла.
Выглядываю в очередной раз, а Кузи нет!
Расстроившись смотрю на пустую площадку.
Ты ненормальная, Чалкина! - отчитываю себя. Ты пошла в ресторан, вообще-то. Но вместо этого решила следить за чужим ребенком!
Но в душу мне этот Кузя запал....
Кузьма!
Его имя неожиданно перестает казаться нелепым. И кажется красивым и оригинальным.
Что-то есть в нем такое....
И вообще, мальчик этот.... Словно он у меня должен был родиться. Но по какой-то ошибке, родился у этой женщины.
Всё, Чалкина, выдыхай... Нельзя чужих детей присваивать. Даже таких славных и нуждающихся в заботе.
Отдайте мне этого мальчика! Зачем он матери? А я его любить буду.
Ухожу с тяжёлым чувством в груди, вспоминая, что на школе приемных родителей, я не прошла психологический тест. И мне вежливо порекомендовали приходить через несколько лет.
Кому тогда отдают? Я не понимаю!!
Чувствую себя больной на голову. И душой....
Проигнорировав ресторан, еду домой.
