При законной жене, у которой были эксклюзивные права на продолжение рода. Я на это страшно обижалась. Это причиняло мне самую сильную боль. И вот теперь… Что? А если нет никакой беременности?
Я делаю тест. Нет. Три теста. И все они положительные. Тогда, не веря своему счастью, я еду за подтверждением еще и к врачу.
— Срок беременности соответствует полным семи неделям.
Семи! Я отматываю память назад. Был только раз, когда мы пренебрегли презервативом. В Беляево. Но я же еще кровила… А оно вон как.
Выхожу на улицу.
Меня снова шатает. Но в этот раз не от слабости. А от счастья. Я словно пьяная. И как раз в этот самый сладкий момент моей жизни звонит телефон.
— Марат!
— Как хорошо, что ты еще не забыла о моем существовании.
— Марат…
— Если ты сегодня не вернёшься на работу, мне придется тебя уволить.
— Я приеду прямо сейчас! Мне столько нужно тебе сказать…
— Вот и хорошо, — как будто смягчается.
Мы не виделись почти две недели. Я истосковалась по нему, извелась. Но даже в сладком сне я не могла представить, что у меня будут такие новости в следующую нашу встречу.
Не стуча, захожу в кабинет. Марат оборачивается. Я несусь к нему в руки, не давая сориентироваться.
— Афина… — выдыхает мне в волосы. И столько муки в его голосе, столько тоски…
— Скучал?
— Очень. Я больше не выдержу этих качелей. Правда… Давай уже что-нибудь решать.
Его глаза абсолютно больные. А мне так хорошо, так счастливо от того, что нашим бедам пришел конец.
— А все уже решено за нас. — Смеюсь. Марат, удивленный моим настроением, приподнимает брови.
— Да? И что же?
— Ты должен отменить свадьбу.
Его глаза гаснут. Он отпускает мои руки и оторачивается.
— Опять ты за старое? Я же тысячу раз тебе объяснял — не могу! Не могу я ничего отменить.
— Можешь. Я беременна, Марат. Я беременна…
— Чушь какая! — он отшатывается.
— Чушь? — эхом повторяю я.
— Да. Весьма, кстати, неоригинальная. Не унижай ею ни меня, ни себя. Это… недостойно.
— Недостойно… — опять попугаем, как дурочка. Осознав это, трясу головой. Нет.
Ничего страшного. Он просто не понял. — Я не вру. Господи, у меня даже справка есть, — отчаянно пытаюсь держать лицо.
— Ты не можешь быть от меня беременна. Мы предохранялись. Так что либо твоя справка липовая, либо…
— Что?
Нож в груди проворачивается. И это «что» — как выдох. Едва слышное. Сиплое. Не мое.
— Либо это не мой ребенок.
ГЛАВА 21
Марат. Пять лет спустя.
— Девочка! Девочка, милая, туда нельзя.
На девочку не смотреть невозможно. Маленькая, шумная.
