Искры между нами

— Вы куда?! Мы еще не закончили!

Она ничего не ответила, только проскочила мимо него в коридор и громко топая каблучками понеслась прочь.

— Ей нехорошо, — ответила я за нее, и тут же принялась ругать себя последними словами. Вот я кулема! Надо было помощь предложить. Проводить. Тоже мне подруга. Человеку плохо, а я сижу!

Тем временем преподаватель демонстративно закрыл дверь, снова взял в руки маркер и без единой эмоции произнес:

— Продолжим."

"Консультацию я отсидела как на иголках. Все мысли были только о Рыжовой.

Как она там бедная? Надо же как внезапно головная боль накинулась. Может, на погоду реакция? А может на то, что учится как ненормальная? Я ей всегда говорила, что надо уметь отдыхать, надо уметь переключаться. Еще никто здоровее и веселее от тесного общения с учебниками не становился. А может, простудилась?

Твердо решила, что как только преподаватель нас отпустит — я ей напишу. Однако, когда спустя почти час удалось выбраться из аудитории, в трубке звучали только долгие гудки. Наверное, спать легла, бедняга.

Я написала ей сообщение, в котором спрашивала, как здоровье, прислала кучу милых смайлов и попросила по возможности перезвонить.

В хлопотах день пролетел незаметно. Я помогала маме чистить все то, что они с отцом привезли с дачи. Что-то резала, что-то терла, что-то фаршировала. Не то, чтобы мне это доставляло гигантское удовольствие, просто я не могла оставить родительницу один на один с этим завалом овощей. Меня всегда учили, что родителям надо помогать, вот я и помогала, стойко снося все невзгоды.

— Даша, я, конечно, понимаю, что заготовки с мясом они всегда вкуснее, но…хватит крошить пальцы в кастрюлю с огурцами, — проворчала мама, когда я в очередной раз порезалась.

— Я сегодня немного не в себе, — призналась со вздохом и отправила бедный палец себе в рот, чтобы зализать боевую рану, — вроде стою здесь на кухне, с тобой, а мыслями совсем в другом месте.

— Это я уже поняла, — мама кивнула, — о чем грезишь? Или о ком?

— У меня парень новый.

— А со старым-то что?

— С Антоном? Мы расстались, — отмахнулась я, и опережая расспросы пояснила, — мы с ним совершенно не подходим друг другу.

Характеры разные.

— А с новым, значит, подходите? — усмехнулась мама.

Хотела бы я сказать, что да… Только врать не люблю. Не уверена, что его характер хоть кому-то подходит. Он сложный. Почти два метра порывов и проблем, приправленные изрядной долей цинизма и раздутого самомнения.

— Ну…- я пыталась подобрать слова, — с ним интересно.