Искуситель

Вдалеке зеленеют деревья, проносится мимо колледжа полицейская машина с мигалками. Жить в последнее время стало невозможно. На учебе мне прохода не дают, теперь вот и у самого входа поджидают, да и детектив этот звонит периодически. Сколько можно?

Нельзя же так. Я банально устала и хочу остановиться на мгновение, передохнуть, а вместо этого только прокручиваю события последних месяцев в голове: мне так хотелось стать крутой, показать ребятам, что я тоже на что-то способна, но зашла я слишком далеко.

Хорошо еще, что Мертаэль от меня не отвернулся.

Он единственный, кто не смотрит на меня волком и не требует невозможного. И плевать я хотела, что это он во всем виноват. Наверное, это и впрямь любовь? Я горько усмехаюсь и бреду прочь от колледжа, не оборачиваясь.

Сегодня мне точно не до учебы.

И вслед мне доносится едва слышное «проваливай». Если бы я могла, давно уже свалила бы из «Хейлис» и вообще из этого города. Иногда кажется, будто каждый в огромном Нью-Йорке знает, что я натворила. Знает, что за спиной у меня денно и нощно маячит высокий и симпатичный рогатый демон.

Господи, о чем я только думаю?

Приходится вызвать такси, чтобы добраться до дома без приключений. И даже таксист сквозь зеркало посматривает на меня с осуждением. Да ничего такого я не сделала, черт побери! Это я потеряла лучшую подругу, мать и доверие однокурсников. Это из-за меня папа пошел на такую глупость, как отмена выборов. И мне это все тоже вышло боком!

Но рассказать обо всем я могу разве что той бутылке вина, которую утащила у папы в прошлый раз.

Она призывно поблескивает стеклянными боками, когда я открываю холодильник, вернувшись домой. Интересно, если позвать Мертаэля выпить со мной, он явится? Нет, наверняка он не в настроении.

Да и я тоже, честно говоря. Знать бы только, как он там и когда вернется. Но в ответ на эти вопросы в голове не звучит знакомый низкий голос. Хорошо, не хочешь общаться – как хочешь.

И я опрокидываю один бокал вина за другим, пока настроение окончательно не скатывается под плинтус.

Как же я устала. Почему Мертаэль просто не может сказать, что любит меня? Всего три слова, и мы оба были бы счастливы. Он бы вернулся в Ад, или что там делают демоны после закрытия контракта, а я… Наверное, я бы просто умерла.

Но какая разница? Едва ли меня любит кто-то, кроме этого ненормального рогатого. Я же помню, как он смотрел на меня в последний раз. Я слышала, что он при этом думал. Ему просто смелости не хватает, вот и все.