История одной переписки

Немного…

Пи**ец… Это слишком…

Вскрик. Пытается выкрутиться. Но уже поздно… я не могу больше…

Её дыхание нервное, рваное, громкое… Ловлю его губами.

Я знаю тысячу слов, которые надо сказать ей сейчас! И не могу произнести ни одного. Я не помню, на каком языке говорить с ней… Я вообще не помню, как говорить…

В моей голове только тысяча оглушающих вспышек.

— Lance…moi… расслабься… petit.. - мой беззвучный шепот под аккомпанемент её рваных вскриков.

Острые зубы врезаются мне в плечо. Неожиданно больно, и мой мозг отключается.

Врываюсь!

Замираю…

Меня трясет от необходимости двигаться.

Её ресницы часто-часто моргают, в глазах — шок. Судорожно дышит. Руки давят на мои плечи. Вырывается.

Я не могу остановиться… Не могу…

— Женечка… — со стоном выдыхаю я, умоляюще.

Дишит… медленней… глубже…

— Моя девочка…

Пальцы становятся нежными и коготками скользят по моей спине. Впиваются. Её губы находят мои.

— Давай… — выдыхает она.

Я срываюсь.

Не ласково, не медленно…

Не могу этого сейчас…

Так, как требует тело.

Почти не чувствую ничего привычного. Это, вообще, мало имеет отношения к телу. Меня разрывает гораздо выше. Изнутри, огромным шаром чего-то нестерпимого. Он не дает мне дышать, слепит и глушит. Не пытаюсь контролировать это. Я чувствую, как жжет мою содранную кожу на спине… какая она горячая и тугая… и восхитительно мокрая… и как задыхается вместе со мной.

Всё…

И я ускоряюсь, жадно, резко вколачиваясь в неё. Она снова рвется, давя мне на плечи. Её пятки упираются в кровать, и она выгибается подо мной.

Я — болезненно, ярко и быстро! Она — плавно… медленно… чувственно… и я успеваю, уже в адеквате, поймать губами её последние стоны удовольствия… Отстраняюсь, разглядывая, пытаясь успокоить дыхание.

Ленивая легкая пощечина… Она улыбается…

— За что? — спрашиваю с хриплым стоном.

— Пошел прочь…Ты слишком большой…

Посмеиваясь, ложусь к ней на грудь, тихонечко покидая, под тихий вскрик.

— Я люблю тебя… — ну наконец-то, я могу отыскать хоть какие-то слова… — Я люблю тебя…

Моя девочка спит…

Мне не спится.

Медленно вожу пальцами по изгибам её изящной спины.

Я опустошен. Мне спокойно.

Моя…

Но эта невыносимая тревожность, возникшая с момента нашей встречи, и отпустившая сегодня, возвращается.

У неё теперь другой привкус.

Я взял её. Да. Я видел её глаза после. Она — моя.