История одной переписки

Но в этом тоже есть правда.

Открываю смс, просматриваю варианты. Нахожу пару подходящих. По фото выбираю ту, что поуютней.

— Забираю ту, что на набережной. Завези ключи мне, я рассчитаюсь.

Крис забирает пакеты.

— Что так долго…

Боковым зрением вижу мелькнувшую в глубине квартиры Женю. В коротком шелковом халате Крис. Она застывает у плазмы, пытаясь разобраться с пультом. Тянет рассмотреть ее внимательнее. Фотогеничная девочка.

— Привет, Жень…

Поворачивается.

— Привет.

Нам не о чем разговаривать. Но мы смотрим друг другу в глаза, как будто есть.

— Аперитив! — подает нам Крис по бокалу.

И я вижу, что в Женином тоже вино. Выходки Крис стягивают…

Забираю оба. Под недовольным взглядом Крис уношу на кухню, наливая во второй сок.

— Заканчивай уже всех обламывать, — шикает она на меня.

— Сок, — комментирую я, подавая Жене другой бокал.

— А, кстати, Жень! — начинает стебаться Крис. — Тебе случайно не нужен папочка? А то Олег претендует…

— Мне бы с мамочкой разобраться, — перемигиваются они.

Надеюсь, это просто шутки.

Ткань съезжает с ее плеча, оголяя кожу. Крис, проходя мимо, оставляет на плече поцелуй, плотоядно поглядывая на меня. Вижу, как на секунду прикрываются глаза Жени. Это возбуждает. И, одновременно, во мне поднимается волна негодования.

Допивая после ужина вино, мы сидим на диване, слушая музыку и болтая ни о чем.

Женя улеглась на живот между нами и листает альбом.

Пальцы Крис бродят по ее голым длинным ногам.

"— Хочешь массаж? — не отводя от меня глаз, спрашивает у нее Крис.

— Да…

— В четыре руки…

Пауза. Я с усилием сглатываю застрявшее в горле вино.

— Да.

— Кристина, ты не борщишь?

— Не хочешь, иди, покури, — фыркает она.

— Сходи-ка сама покури! — оскаливаюсь на нее я.

— Да без проблем… — стянув со стола сигареты и телефон, Крис удаляется.

От одной мысли, что я могу допустить сейчас все то, во что втягивает нас Крис, кровь вскипает. И я медленно дышу, пытаясь контролировать свое возбуждение.

— Женя…

Она разворачивается на спину, поднимаясь на локтях. Я могу наклониться и поцеловать ее приоткрытые губы.

— Ты, правда, хочешь этот массаж?

— Это плохо?

Это плохо? Ее вопрос опять вводит меня в ступор.

— Это не плохо…

В ее глазах опять нет совершенно ничего из того, что бывает в такие моменты у женщин: смущение, флирт, любопытство, похоть… Ничего! Они впитывают меня. Я зависаю в них.

— Ты невинна?

— Да.

Это чувствуется.