История одной переписки

Я сам врач.

— Не положено.

— Милая девушка, — подхватываю я ее за локоть, утаскивая в ординаторскую. — Я знаю, как минимум, пять инстанций, в которые могу прямо сейчас позвонить, и в вашем отделении начнется Армагедон. Особенно, в отсутствие дежурного врача. Давайте, по-хорошему договоримся? Срочно мне телефон врача и карту.

Она в растерянности.

— Врач трубку не возьмет. Он… — неопределенно машет она рукой. — Что Вы хотите знать? Двусторонняя пневмония. Прописали антибиотики. Они ей не пошли. Пневмонию гасят, но… ей плохо от них.

— Так смените! Какие проблемы?

— Мы не можем. Мы же — не врачи. Другой антибиотик нужно заказывать по специальной форме. В понедельник приедет её врач, выпишет, со среды начнут колоть.

— Средневековье какое-то! Сколько ей ставят антибиотики?

— Пять дней.

— Откуда такая температура?

— Это сегодня поднялась… У нее сепсис начинается от этих уколов. Не рассасываются.

— Что!? Почему дежурный врач не отменяет?

— Так, нет его!

Ясно.

— Вызывай дежурного, срочно.

— Нельзя! Я сейчас вызову санитаров!"

"— Если ты вызовешь санитаров, я буду забирать её с ментами, журналистами, скандалом, иском в суд и жалобами в высшие инстанции. Если приедет дежурный — все сделаю тихо. Поняла?

— Поняла… Сейчас позвоню. А Вы ей кто хоть?

— Муж!

Десять минут полемики с нетрезвым дежурным врачом, немного бабла — и перевод в краевую больницу оформлен. Завтра позвонит родителям и успокоит их.

Возвращаюсь в палату.

— Думала, ты мне приснился… — очень тихо и медленно. — Не бросай меня здесь… пожалуйста…

Её беспомощность и слабость наливают меня свинцом. Мне сложно говорить сейчас хоть что-то.

Беру себя в руки.

Сепсис…

— Женечка, — присаживаюсь рядом с ней. — Мне нужно посмотреть… что там тебе наставили идиоты эти.

— Не надо… болит все…

— Надо, малышка, давай…

Стягиваю одеяло, оттягиваю трусики на ягодицах.

— Пи*ец!

Цвет алый! Всё горит…

Как везти её!?

— Сейчас, детка…

Врываюсь в ординаторскую, там две медсестры.

Бесцеремонно мою руки с антисептиком в их раковине, стягиваю со стола перчатки.

Они не вмешиваются, испуганно поглядывая на меня.

Хорошее чувство самосохранения.

Открываю шкаф с препаратами: спирт, обезболивающее, мазь с антисептиком, перевязка. Все на поднос.

— Что происходит? — шепчет та, с которой побеседовать еще не довелось.

Мне не очень интересны их интерпретации.

— Медицинскую карту и вещи.