История одной переписки

Но я стараюсь, проламывая пустоту в своих мозгах.

Ударил её два раза. Два раза. Ладонью. Сильно, но ладонью. Я же помню это? Это я видел, да. Душил…? Душил. До отключки… Насиловал… Б*ять… Это жестко… Но больница! Какой больницы!? Что я там?..

Крис. Что-то, в последнее время слишком много плачущих женщин возле меня. Плохой знак.

Смс: «Крис, прости меня. За все те моменты, и за сегодня. Ты, конечно же, ни в чем не виновата. Ближе тебя у нас никого не было. Мне очень жаль…».

Никогда не говорил ей этого.

Всегда что-то требовал, наезжал, отталкивал подальше от Женьки… А она всегда была на подхвате.

Перезванивает.

— Да?

— Олег…

— Помоги мне.

— Это значит: «разрушь Женину жизнь»!!

— Я построю для неё новую.

— У неё должен быть выбор.

— Это значит, что мне нет места в этом мире.

— Ну, почему ты такой!? Живи!!! Кто мешает тебе!? У тебя же все есть для этого! Всё, и даже больше!

— Не хочу. У меня нет больше сил. Знаю, это — шантаж. Но ты не обессудь.

— Я очень вас люблю, но, пожалуйста… не надо… — начинает плакать она.

 — Ты заставляешь меня грешить против её ребенка!

— Забираю этот грех на себя. И жду переписки. Прости.

Отменяю билеты.

Мне нужно подумать…

О чем говорила Крис?

Я гораздо более слеп, чем мне кажется."

"Снова на набережной. Мне нравится здесь бывать, и я прощаюсь с этим местом. Мне осталось недолго здесь. Или в принципе — недолго. Это не слабость, нет. Это усталость. Мне не страшно думать о смерти. Женечка научила меня верить в то, что этим ничего не заканчивается.

Начнется новая версия того, что не удалось разрешить в этой жизни. Я хочу переиграть. Если смерть — это шанс, то она мне симпатична. Но, конечно, хотелось бы, чтобы этот шанс случился в этой жизни. И я буду пробовать.

Прокручиваю все дела, что нужно завершить здесь, перед отъездом.

Составляю мысленно список. Некоторые не решишь за пару дней, как ни напрягайся. С другой стороны, всегда можно вернуться и что-то доделать.

На улице становится слишком прохладно. Через дорогу есть неплохая кофейня. По дороге к ней — сверкающий неоновыми огнями салон тату.

Тату…

Я вспоминал сегодня об этом.

Если бы ты была в моих руках…

Смотрю на свои руки.

Ты всегда любила их. Такой легкий фетиш. Могла бесконечно играть с ними, как кошка: ласкаться, кусать… Я кайфовал от этого.

Захожу внутрь.

На удивление, чисто и светло. На мастере — перчатки и халат.

— Добрый вечер.