Черт! А Бог все-таки есть, а?! Я не могу сдержать смешка, Оля вдруг сама улыбается, потом бросает на меня взгляд и тихо цыкает.
- Ну да-да, знаю. Поделом мне. Бумеранг.
- Да нет…что ты…
- Брось, Давыдов. Ты меня читаешь, но я делаю это не хуже. Сейчас ты думаешь именно об этом.
Молчу пару мгновений, а потом пожимаю плечами.
- Ладно, отрицать не буду, такая мысль действительно есть.
- Будто ты мог бы это отрицать, господи…
На кухне повисает тишина. Она не напрягает меня, конечно же, но есть в этом во всем что-то странное.
Если наглядно: ощущение очень схоже с моментом, когда ты приходишь навестить свою школу, в которой провел много лет. Ты был там когда-то счастлив, временами нет, но место родное, и даже через время встречает тебя тепло. Ты сразу окунаешься с головой в детство, а губы трогает ностальгическая, но по-доброму светлая улыбка.
- Так у тебя есть девушка теперь? - нарушает момент Оля, и я бросаю на нее взгляд, пожимая плечами, потом делаю глоток."
"- Не знаю, мы пока не определились с нашими отношениями.
- Ты никогда не мутишь воду на работе. Твои слова.
- Никогда не говори «никогда».
- Не хочешь мне рассказывать?
- Зачем тебе вообще что-то знать о моей личной жизни, Оль? Мы развелись.
- Ты жалел об этом?
- О чем?
- О том, что мы развелись?
Смотрю на нее теперь со злостью, но быстро тушу себя сам: смысл какой? Злостью ничего не поменяешь, только себя лишний раз подкинешь, а по факту — глупо это. И я расслабляюсь, перевожу внимание на свой бокал, который слегка толкаю указательным пальцем.
- Я этого никогда не хотел, но в конечном счете, наверно, ничего не делается просто так.
- Мы так и не смогли найти в себе силы поговорить об этом.
- О чем?
- Я бы не изменяла тебе, если бы ты обращал на меня внимание, Стас. Я очень тебя любила.
- Наверно, мы по-разному понимаем любовь.
- Ты до сих пор винишь меня, а своей вины не замечаешь и…
- Оставим эту тему. Бессмысленная трескотня.
Оля знает: если я ставлю точку, меня на разговор не выведешь, хоть ты тресни.
В этом случае придется не просто «треснуть», лоб нужно будет расколоть на части по меньшей мере, поэтому, наверно, она и отступает, но начинает другой разговор — не менее странный.
- Она ничего…
Усмехаюсь.
- Поэтому ты ее оскорбила сегодня?
- Я просто злилась. Но она ничего такая. Не твой уровень, конечно…
- Никогда не разбирался в ваших этих хитрых «уровнях», уж прости.
- Никогда не говори «никогда», - нагло парирует Оля, и я не могу сдержать смеха.
