- В общем… - пытаюсь как-то и что-то сказать, чтобы не так странно было, - Это Саша…
- Я помню Сашу. Здравствуй, Саша.
- Здравствуй, Стас Давыдов, хозяин ресторана и шеф-повар.
Подкол Стаса волнует, но он только усмехается, потом переводит взгляд на бумаги, которые я тяну обратно к себе, чтобы руки занять, и тут же хмурится.
- Что это?
- Не думаю, что тебя это касается, - подрыкивая, скоблится Саша, словно ему итак недостаточно явного негатива.
Я пытаюсь его потушить и смотрю на Стаса.
- Это бумаги об отказе на права собственности на его бизнес.
Он его открыл, когда мы женаты были, и…Ну ты понимаешь. По закону половина моя.
- Да, я знаю, что по закону половина твоя, тогда что за разговоры об отказе?
- Стас…
- Напомни, а какое твое дело?! - вступает Саша, за что сразу получает злой, хлесткий взгляд Стаса.
- Что? Изменил ей, теперь хочешь отнять ее долю?! Интересно получается…
- Стас…
- Я ничего у нее не забираю. Я оставляю ей деньги…
- Деньги оставляешь?! Ой, как любопытно.
Стас подходит и буквально вырывает у меня документы, так быстро пробегаясь глазами по тексту, что никто из нас и слова не успевает вставить. Они уже летят на стол, а улыбка Давыдова так кривится, что даже страшно.
- Триста тысяч?! Ты чем торгуешь?! Заколками?!
Саша тут же подскакивает. Ой нет…атмосфера начинает густеть…не к добру это."
"- Повторяю вопрос. Тебе что за дело?!
- Обмануть ее вздумал?!
- Я ее не обманываю! Все открыто и честно!
- Честно?! Да это просто подачка, при том весьма жалкая! Весь в Кевин Кляйне, гоняешь на BMW, а женщине, с которой десять лет прожил — гроши кидаешь?!
- Стас, угомонись!
Нет, уже действительно не до шуток.
Давыдов так быстро выходит из себя, что Саше грозит больница также явно, как то, что мы здесь все стоим. Я подныриваю ему под руку и встаю напротив, упираю руки в грудь, а в этот момент снова звонят в дверь.
- Иди открой, это точно Марат!
Но Саша не двигается с места. Вот черт! Он в таком же бешенстве, и да — это действительно может плохо кончится, если что-то не сделать.
Звонят еще раз. Клянусь, если бы не этот факт, мою кухню и за сто лет по частичкам было бы не собрать — они смотрят друг на друга так бешено, что если спичку достать, она сама собой зажжется, а потом еще и бабахнет, как тротил.
- Саша, иди! Иди, твою мать! ИДИ!
Уходит. Даже не так — срывается с места, роняя стул, и я вздрагиваю от стука, но держу себя в руках, поднимая глаза на Стаса.
