Обычно люди выбирают из двух зол меньшее, и что? Марин, он действительно меньшее из зол?
«Наверное да…» - думаю я в тот момент, когда смотрю, как он бесится, воткнув нож в доску, - «Наверно мне все-таки проще столкнуться с ним, чем с ней…»
Потому что я его не боюсь? Или потому что даже при самом плохом раскладе, он не сможет мне причинить столько боли, сколько обычный, короткий разговор с этой особой?
Искать ответ на этот вопрос мне просто некогда — в меня летит здоровый такой, красный перец.
Я успеваю пригнуться, но скрыться от развития нет. Стас опять начинает орать.
- Ты не просто можешь, ты пойдешь и сделаешь, твою мать! Вали на хрен с моей кухни!
- Что здесь происходит?!
Лена залетает неожиданно. Она быстро считывает и меня, сидящую на корточках, и перец-пюре на стене, поэтому ей не нужна сноска, чтобы понять.
Лена сразу переходит в наступление.
- Я тебя предупредила, Стас! Отвали от моих официанток!
- Твоя тупая девчонка не хочет исполнять свои прямые обязанности!
- Полегче!
- А куда легче то?! - он переводит на меня взгляд, как раз, когда я медленно поднимаюсь на ноги, и ядовито выплевывает, - Если она у тебя настолько дура набитая, что не может выйти в зал, какой смысл ее вообще здесь держать, а?! Для красоты?! Так это очень сомнительно!
Лена резко смотрит на меня.
Боже, мне так неловко, что я жмусь в свое собственное тело, и совершенно не знаю, что на это ответить. Кроме правды. Боязливо поднимаю глаза, потом снова их опускаю и шепчу.
- Лен, я не могу туда выйти.
- Почему?"
"Молчу. Тогда она подходит, ей явно нужен ответ, а мне явно что-то подсказывает: она поймет. Коротко смотрю ей в глаза, потом в щелку в стекле и указываю пальцем за мой чертов столик, еле слышно шепча.
??????????????????????????
- Это она.
Она пару мгновений молчит. Я уже думаю: все, сейчас заставит меня выйти, но когда я вижу ее глаза, понимаю, нет. Она на моей стороне.
- Иди домой, Марин.
- Ты серьезно?! - все никак не угомонится Давыдов, на что Лена отчетливо цыкает.
