Вопрос один: кто кого?"
"А если запрусь? Рома засядет под дверью, будет требовать открыть, а то и вовсе вызовет слесаря, чтобы тот вскрыл замки. С него станется. При всех его недостатках муж у меня отчаянно настойчивый. Ведь когда мы познакомились, не собиралась с ним встречаться, но он поборол меня своим чувством. Как жаль, что я не слушала интуицию и поддалась Роме. И вот что вышло. Восемь лет как в трубу. Публичное унижение. Невозможность иметь детей. И совершенное непонимание, как жить дальше.
Впервые в жизни жалею, что у меня нет подруг.
Сейчас бы самое время устроиться у кого-нибудь на кухне с чашкой чая и поныть за жизнь.
– Рузанна! – Роман всё-таки меня настигает. – Вернись, нам надо поговорить.
Он недоволен. Ох, я вижу это по его лицу. Губы поджаты, еле сдерживается, чтобы не повысить голос. Светофор на перекрёстке мигает жёлтым. Световое пятно отражается от тонированной двери ресторана, которая то и дело открывается, проглатывая новых посетителей. Счастливых, весёлых, расслабленных. Конечно, их-то жизнь не рухнула, в отличие от моей.
Хотя моя рухнула гораздо раньше. В одну туманную ноябрьскую ночь. Разом… Надежды, мечты, любовь, будущее, я всего лишилась. И себя самой, как оказалось, тоже.
Обхватываю себя руками, потому что выскочила в одном платье, и порыв холодного ветра за долю секунды проникает под тонкую ткань.
С меня хватит. Порядком устала изображать, что у нас всё отлично, тогда как не черта не отлично. Гнев и обида с новой силой захлёстывают меня.
– Поговорить, Ром? О чём поговорить-то? Разве что о разводе.
Или о твоём счастливом отцовстве? Кстати, поздравляю. Но ты как-то не особо рад.
– Руза, не ёрничай.
Он пытается схватит меня за руку, но я отшатываюсь.
– Не трогай меня. Даже не прикасайся! – кричу.
– Спокойно, милая, у тебя истерика.
Он оглядывается по сторонам, как бы извиняясь перед прохожими за моё поведение.
– Я тебе не милая!
– Тихо. Не устраивай сцен.
– Одной больше, одной меньше! По-моему, начало спектакля, которое твои бабы провернули в ресторане, было шедевральным.
Рома делает шаг ко мне, но я отскакиваю почти на проезжую часть. От падения с поребрика меня спасает чья-то горячая ладонь на лопатках. Вздрагиваю от внезапного контакта, дёргаюсь вправо, но пальцы перемещаются на моё плечо и держат крепко.
Взгляд утыкается в мужской рот, который что-то говорит.
Не мне. Роману.
Что именно – не слышу. Видимо, чтобы тот отъехал от девушки. Потому что Рома в это мгновение бросает наглецу:
– Она не девушка.
