Измена. Простить нельзя забыть (СИ)

, - он отпускает мою ладонь и лезет рукой во внутренний карман пиджака. Он что собирается сделать мне предложение?

Я подрываюсь с места, чуть не опрокидывая стул

— Мне надо, — сглатываю комок в горле и машу в сторону туалетов.

— Отойти.

Артём поджимает губы, кивает.

Разворачиваюсь, делая первый шаг и пошатнувшись, хватаюсь за злополучный стул.

Он здесь. Меня захлестывает радостью, от осознания того, что я его вижу, и злостью, за то, что так поступил с нами, разрушил нашу семью, предал мою любовь. Любовь, которая до сих пор живёт во мне.

Я стою, наверное, слишком долго. Сквозь шум в ушах слышу голос Артёма, зачем-то киваю и на негнущихся ногах убегаю в туалет.

Оказавшись за закрытыми дверями, я упираюсь руками в раковину и делаю спасительный вдох.

Боже. Боже. Боже.

Как больно то.

Ничего не прошло. Стало ещё хуже. Потому что к обиже на Сашу добавилась ещё и тоска. Я дико соскучилась по нему.

Обнять, поцеловать… Пальцы покалывает от желания, коснуться его.

Я не должна его видеть, не готова к этому.

Открываю кран и сбрызгиваю лицо холодной водой. Щеки горят, в глазах безумный блеск.

Прикладываю ладонь к груди, пытаясь унять бешено колотящееся сердце..

Дверь открывается и наши взгляды пересекаются в зеркале.

— Марина.

— Саша.

Выдыхаем синхронно.

Он изменился. Похудел. Под глазами синяки и морщинки в уголках, но всё равно самый красивый. Для меня так точно.

— Привет, — делает шаг в мою сторону, а я испуганно отскакиваю назад, ударяясь бёдрами о раковину.

— Что ты здесь делаешь? — стараюсь, чтобы мой голос звучал ровно.

— Заехал перекусить, — усмехается Саша, как будто не понимает моего вопроса.

— В женском туалете? — в тон ему, спрашиваю я.

— Ты похорошела.

— Твоими молитвами, Саша..

Ухх. Сама с себя в шоке, как у меня получается так с ним разговаривать.

— Твой парень? — махнув рукой, спрашивает Покровский.

— Нет. Артём мой жених, — ложь вылетает изо рта и достигает своей цели.

Саша меняется в лице, сжимает кулаки.

Конечно, злится. Видимо, даже после развода, считает меня своей собственностью.

— Жених, — цокает он, усмехнувшись

— Поздравляю. На свадьбу то позовешь?

— А ты придёшь? — выгинаю бровь.

— Может и к алтарю меня отведешь?

— Марина, — Саша делает шаг ко мне. Слишком близко, слишком волнительно.

Выставляю руки вперёд, собираясь его оттолкнуть

— Отойди.

— Не хочу, — стискивает руками мою талию, утыкается лицом в мою шею.