— Ты просто не представляешь, какой он! — тянет она в восхищении и блаженно закатывает глаза. — Просто Аполлон!
— Ты про каждого итальянца так говоришь, — смеюсь и делаю глоток освежающего коктейля.
— Ха! А разве я говорила, что он итальянец? — хмыкает и с хитрецой зыркает на меня.
— А кто?
— Не поверишь! Наш земляк. Помнишь двадцать шестой номер в отеле?
— Эм-м, это который рыжий бородач?
— Фу, Яна, как невкусно ты описываешь, — морщится и обижается подруга. — Его зовут Андрей, и он, между прочим, очень крутой фотограф! Приехал в Италию на какую-то выставку и, конечно, отснять местные красоты.
— В итоге вы переспали, да? — пытаюсь ускорить рассказ.
— И снова, фу! Какой же ты сухарь Белова!
— Ну уж какая есть, — пожимаю с улыбкой плечами и тереблю салфетку.
— Тебе надо срочно начать ходить на свидания, — придвигается ближе, переваливается через столик и шепчет. — И трахаться! Врачи говорят, это для женского здоровья полезно. Когда последний раз твой “бутон” шмели опыляли?
Смотрю на Анаит округлившимися глазами и начинаю хохотать во всё горло.
Вот всегда она такая: заскучать никогда не даст. Тянусь к ней и также шепчу:
— Мой “бутон” на самоопылении.
Весь оставшийся вечер мы отлично проводили время: много смеялись, пили коктейли, а ночью пошли гулять вдоль берега. Домой я вернулась под утро, и, забыв поставить будильник, легла спать.
Именно поэтому сейчас я несусь, выставив вперёд руки со стаканчиками кофе. И то и дело, извиняюсь, задевая случайных прохожих, на которых даже не смотрю, сконцентрировавшись на дороге и напитках, которыйе боюсь расплескать.
— Mi scusi, per favore!* — громко кричу мужчине, задев его плечом, и бегу дальше вперёд. Пробегаю ещё с десяток метров, и меня словно бьёт током в самое сердце.
Этот аромат.
Запах леса после дождя. Так пах лишь один человек в моей жизни. В прошлой жизни.
Быстро останавливаюсь и оборачиваюсь: мужчина находится ко мне спиной, поэтому разглядеть его лица не представляется возможным.
Он подходит к такси, открывает дверь, садится в него, машина трогается с места и скрывается за поворотом.
Стаканчики с капучино подают из рук, и разливаются, ударившись о тротуарную плитку.
— Глеб? — говорю растерянно вслух."
"Ко мне подходит женщина в красном платье, красивой густой косой и спрашивает слегка хрипловатым голосом: нужна ли помощь. Я поспешно извиняюсь, поднимаю пустые стаканчики и выбрасываю их в ближайшую урну.
