— Почему ты убежала? — усаживается рядом, протягивает мне бокал белого вина, который я с радостью принимаю. Кручу его в руке, рассматривая, как маленькие капельки влаги собираются с внешней стороны. Сашка чиркает зажигалкой, и через пару секунд в воздухе витает приятный аромат дорогого никотина.
— Что произошло между тобой и Авелиной? — задаю вопрос, и Белов старший выгибается в струну, делает глубокую затяжку, а затем медленно выпускает из лёгких дым. Задумчиво смотрит вдаль и ожидаемо молчит. — Кажется, у каждого из нас есть то, о чём нам не хочется говорить.
Да, Саш?
* * *Следующие два дня я отдыхала на базе отдыха, где продолжалось празднование свадьбы Паши и Лены. Было весело, но всё равно, я то и дело мысленно возвращалась к облику того мужчины, и это не давало мне покоя. И когда я вернулась домой к Саше, где временно живу, настроение было хуже некуда. А тут ещё и он со своими допросами: как, да что, да кто был…
— Я думаю, может, на пятницу взять билеты обратно в Италию? Или можно попозже, если хочешь в гости к родителям съездить.
— Кстати, об этом. Саш, я хочу с тобой поговорить, — вижу, как напрягается его лицо, он наливает в стакан воды, отрезает и бросает в него дольку лимона и садится напротив меня.
— Или надо было что-то погорячее налить? — окидывает взглядом свой стакан и поднимает на меня взгляд. — Что-то мне подсказывает, что ничего хорошего ты мне не скажешь.
Ну, начинается! Забираю из его рук воду с лимоном, делаю большой глоток и начинаю осторожно прощупывать почву.
— Ты же знаешь, что я тебя люблю и очень ценю? Если нет, так вот теперь, знаешь, — подхалимно мурлыкаю и улыбаюсь. — Но я бы хотела остаться здесь. В городе. Прости, Сашуль! Я очень благодарна тебе за всё, ты столько для меня сделал и продолжаешь делать. Ты… ты мне как второй старший брат! И всё же… Я хочу попробовать жить сама…
— Чего попробовать? Ты уже мало попробовала в прошлом? Лёха, водитель тот грёбаный… Ты забыла, чем всё это кончилось и из какого состояния тебя пришлось вытаскивать? Вновь скучно стало и не хватает драйва? — вдруг грубо бросает он, встаёт, проходится из угла в угол и останавливается, облокотившись о столешницу.
Я понимаю его эмоции, и в чём-то он прав, но как же обидно. — Прости. Зря я это сказал.
Да, очень зря. Набираю полные лёгкие воздуха и продолжаю отстаивать своё решение."
"— Саша, ты, конечно, извини, но я не маленькая девочка. Да, в прошлом совершала ошибки. Выбирала не тех людей. Но прошло уже пять лет.
