Это же надо было вообще ничего не замечать!
Смотрю на Ярослава и просто не понимаю, как можно так спокойно — без малейшей эмоции — отнести к “бизнесу” нашу свадьбу? Мою любовь? Меня? Неужели мои чувства его вообще не волнуют? Для него это — всего лишь представление, но для меня ведь все по-настоящему! Он что, психопат?
— Милая, что-то случилось? — тихо спрашивает Ярослав.
Чуть нахмурясь, рассматривает мое лицо. Заметил, похоже, мой макияж в стиле “Пьеро”.
— Я видела вас, — палю в лоб.
А чего церемониться? “Спектакль окончен, гаснет свет”*.
[*из песни Полины Гагариной “Гаснет свет” — прим. автора]
Ярослав прищуривается, его взгляд бегает по моему лицу. Секунда — и он возвращает себе обычное равнодушие.
— Не понимаю, о чем ты, — отвечает спокойно, будто я тут с луны свалилась.
Во мне закипает что-то горячее, почти обжигающее. Улыбаюсь так, что сама себя боюсь. Это что-то за гранью добра и зла.
— Зачем портить охуенный секс тем, что люди называют браком? — выплевываю ему его же слова.
На мгновение он каменеет. Даже останавливается на секунду. На лице сначала растерянность — настоящая такая, искренняя, будто он вообще никак не ожидал это услышать.
Но это длится всего мгновение. Ее сменяет злость. Тихая, холодная. Он придвигается ко мне ближе, вероятно опасаясь, что кто-нибудь услышит наш разговор.
— Не устраивай сцен перед гостями, — шипит сквозь зубы. — Для меня это ничего не значит.
Хватаю его за лацкан пиджака, встаю на цыпочки, чтобы дотянутся. Он же выше меня на целую голову:
— Это наш брак для тебя ничего не значит! — цежу ему, зло глядя в глаза.
— Ах, нет, постой. Контракт, имидж семьянина. А как тебе имидж предателя, а, Ярослав? Как тебе такое, дорогой?
Его глаза темнеют. Он пытается убрать мои руки с лацканов, бросает взгляд в зал. Но я держу крепко. И плевать, что вокруг куча народа.
— Алиш, ты все не так поняла, — снова шепчет он, голос становится мягче. Пытается сбавить градус.
Вскидываю брови, смеюсь. Смех сухой, нервный.
Я на пределе. Нет, блин, я уже за всеми возможными пределами своего самообладания!
— Ты издеваешься? — восклицаю я. Похоже, слишком громко. По залу проходит волна шепота.
— Алин, послушай. Я просто психанул. Ничего не было.
Начинаю смеяться. Хрипло. Без радости, почти истерически.
— Ты имеешь в виду, что не успел ей присунуть? Или что именно? А кстати, кто она? Притащил шлюху на нашу свадьбу? Покажи мне ее.
Я отпускаю его лацканы и поворачиваюсь в зал.
