Стас поднимается со своего кресла и садится за стол напротив меня. Задерживает взор на цветах, но никак не комментирует.
Без лишних прелюдий Стас приступает сразу к делу. Подробно проходится по каждому пункту плана, комментирует, задаёт вопросы, высказывает свои пожелания. Он не разносит в пух и прах мои идеи, однако мне все равно приходится их защищать. Где-то Стас со мной соглашается, где-то велит переделать.
Мы сидим долго, не меньше двух часов. Периодически Стас звонит по внутреннему телефону коллегам из других департаментов, что-то уточняет у них для стратегии или просит прислать нужную информацию на почту.
В какой-то момент я понимаю, что у меня в голове диссонанс. Передо мной не тот Стас, которого я помню. Парень из моей беззаботной юности был весельчаком и душой компании, ездил на спортивном автомобиле, участвовал в автогонках и слышать не хотел о том, чтобы променять свою гоночную «Феррари» на работу в офисе.
А Стас, который сейчас передо мной, — это деловой мужчина, отлично владеющий предметом своей работы.
Его костюм идеально отглажен, белоснежная рубашка, готова поспорить, сияет в темноте. Все, что он говорит, — четко и по делу.
Как он так изменился? Почему решил бросить гонки?
А еще мне очень интересно, что с ним произошло тогда в аэропорту? Арестовали? Осудили?
Последнее вряд ли. С судимостью его бы не взяли сюда работать. Но сцена в аэропорту, когда Стас за мной бежал, а его пытались остановить, вдруг ярко встает перед глазами.
Когда бывший жених листает документы или говорит по внутреннему телефону, я украдкой рассматриваю его.
Нахожу их с Вероникой общие черты и чувствую, как в груди больно щемит.
Правильно ли я делаю, что продолжаю скрывать от дочери ее отца? И сам Стас даже не подозревает, что у него уже четыре года, как есть ребенок…
Не хочу об этом думать.
— Тогда к следующему понедельнику переделай, как мы сейчас с тобой обсудили, — голос Стаса возвращает меня из мыслей о дочке.
— Хорошо, — собираю бумаги на столе.
— И разблокируй мой номер.
— Да, сделаю это прямо сейчас при тебе.
"
"Убрав документы в папку, достаю из кармана пиджака телефон.
— Скажи, пожалуйста, свой номер. Я его тогда сначала заблокировала, а потом удалила.
С тяжелым вздохом Стас диктует цифры. Я сохраняю номер под именем «Станислав Войцеховский» и вытаскиваю его из бана.
— Вроде получилось. Давай я тебе сейчас позвоню, а потом ты мне.
— Я тебя в чёрные списки не добавлял.
— Все равно надо проверить, чтобы все работало.
Нажимаю кнопку вызова.
