Встал, открыл большую картонную коробку с продуктами, выловил оттуда бутылку «Мартеля Экс О». Так пить его – пошло, надругательство просто, но выхода не вижу. Некогда и неохота мне его по всем правилам употреблять. Мне бы забыться. Налил граммов двести в пластиковую кружку и большими глотками осушил до дна. Хороший коньяк, употребленный столь варварски, заставил сморщиться, затем комом метнулся вверх, но я все же заставил его успокоиться. Хватит уже блевать. Черт, мертвечиной от меня пахнет. Какой въедливый запах, пропади он совсем!
Пришлось лезть в душ.
После шампуня запах из волос улетучился вроде бы. Зато меня совсем развезло. И не ел давно, и все, что было в желудке, оставил в офисе в «RV World». Развезло, но при этом приступ аппетита вгрызся в меня хуже мертвой собаки. Снова пришлось лезть в коробку и сооружать из консервированной ветчины, сыра и сухих ржаных хлебцев бутерброды, которые сожрал со страшной скоростью, как в молотилку в себя запихав, запив минералкой из горлышка.
Домой надо звонить. И заглянуть в Интернет.
А спать когда? Спать потом. Сначала домой, домой, домой. Черт с ним, что пьяный. Не страшно, жена поймет. Кстати, что с Интернетом? Достал лэптоп, глянул на индикатор зарядки батареи. Еще половина есть, потом подключу генератор. Включил, подсоединил огрызок мобильного модема. Связь пока была. Вылез на гугловскую страницу, где карта во весь экран. Мне Аризону показывает по умолчанию, дальше – надо двигать. Вокруг Юмы прорва красных пятнышек, сам город и вовсе закрашен. А еще цепочка красных клякс вдоль границы с Калифорнией… Это как получается? Там же как раз были спасательные центры…
Мобильные в Москве не отвечают.
Ни один. Позвонил на городской, из трубки послышались гудки.
– Алло.
Боже, как я по ней скучаю!
– Это я. Как вы?
– Мы нормально. Как там ты? Что решил?
Голос вполне нормальный. Уже хороший признак.
– Уехал в пустыню, живу в трейлере. Никуда не хожу, никуда не суюсь, жду, когда можно будет ехать в Техас.
– И когда будет можно?
Некий проблеск надежды в голосе – ожидает, что я скажу: «Часа через три».
Нет, увы, через три часа точно ничего не выйдет.
– Не знаю, любимая, – вздохнул я. – Но думаю, что скоро. Здесь все сыплется к чертовой матери, никакой власти не видно. Похоже, что ситуация вышла из-под контроля.
– А что у тебя с голосом? Ты выпил, что ли?
Ну вот, никогда от нее скрыть не получается. От всех удается, а она через пару фраз раскалывает. В гаишники ее – никакого тестера не надо.
– Да, есть немного.
