Он услышал сладковатый жасминовый запах ее духов. – Какие у тебя глаза…
Олег не стал уточнять какие. Не до того."
"– Я переведу синхронно, – сказала Петракова и стала делать то же самое, что делалось на экране. Следовало вскочить, стряхнуть с себя бесцеремонную Петракову. Если бы он тогда вскочил – именно в ту минуту, когда она села, – ничего бы не было. Но он не сделал это сразу. Потом она заговорила про глаза. Время было упущено. Он услышал на своем теле ее руки. Это были руки… Они умели все. И держать скальпель.
И ласкать… Петракова была хирург от Бога. И женщина от Бога… О… Как она умела ласкать.
Олег сидел в блаженном дурмане. Петракова затягивала его. Подтаскивала к обрыву. Сейчас полетит с мучительным предсмертным криком.
– Не надо…
– Почему? – Петракова сняла очки, и он увидел ее глаза – зеленые, безбожные…
Вот тут еще был шанс – приказать себе и ей: не надо! Но он схватил ее, смял – всеми своими молодыми мускулами, ущемленным самолюбием, зрелой страстью, жестоким, долгим воздержанием, всем своим горем и безысходностью, отчаяньем раненого оленя.
«Это не ты мне переводишь. Синхронно. Это я сам тебе все скажу. По-своему. На своем языке. Растопчу и возвышу».
Диван был кожаный. Простыни съехали. И Петракова съехала на пол. Она лежала в известке на газетах и смотрела безучастно, как Ирочка. Опять Ирочка.
В глубине квартиры раздались мужские голоса.
– Кто там?
– Рабочие, – безучастно ответила Петракова.
– Они были здесь все это время?
– Ну конечно. У нас же ремонт.
Олег онемел. Сидел с раскрытым ртом.
Хорош у него был видок: с незастегнутыми штанами и раскрытым ртом. Петракова расхохоталась.
Ему захотелось ударить, но очень тонкое лицо. И не в его это правилах.
Олег поднялся и пошел из квартиры, ступая по газетам.
Дома дверь не заперта. Матери нет – видимо, у соседей. Хорошо. Не хотелось разговаривать.
Олег стал под горячий душ, смывал с себя ее прикосновения. Раздался телефонный звонок. Он заторопился, вышел из ванной голым. Текла вода.
– Я тебя искал, – сказал в телефон Валька Щетинин.
– Где ты был?
Олегу не хотелось говорить, но и врать не хотелось.
– У Петраковой, – сказал он.
– А-а-а… – двусмысленно протянул Валька.
– Что «а»? – насторожился Олег. Ему уже казалось, что все всё знают.
– Она тебе говорила: какие глаза, какие руки?..
– А что?
– Она всем это говорит, – спокойно объяснил Валька.
– Подожди…
Олег вернулся в ванную. Надел махровый халат. Так было защищеннее.
– Она что, проститутка? – беспечно спросил Олег.
