Я не твоя

- Светлячок… - хриплый, низкий голос, который сводил с ума.

- Тамерлан… - невеста пищит, глядя на него, испуганно закрывает рот ладошкой, натолкнувшись на его взгляд.

Он делает жест рукой, останавливая могучих архаровцев.

- Светлячок, не надо…"

"- Не бойся. Не буду. Но пусть только попробуют дернуться, ясно?

Он чуть заметно опускает веки.

Великий войн в шоке. Не ожидал от меня такого.

Да уж… Девочка-светлячок оказалась не такой уж слабачкой.

- Я пришла поздравить тебя, Тамерлан. Пожелать вам долгих счастливых лет совместной жизни.

Он смотрит на ножницы, которые я держу в руках. Я оцарапала кожу и чувствую теплую струйку крови. Перехватываю их так, чтобы было удобно.

Касаюсь своих золотых волос.

Ему нравилось зарываться в них. Он повторял, как ему нравится этот роскошный, ароматный водопад.

- Твои волосы – мой фетиш, Светлячок. Мне так нужно касаться их, видеть их, чувствовать… Люблю их!

Он любил мои волосы.

И теперь я их ненавижу.

Остервенело пилю мягкие пряди, не отрываясь смотрю на мужчину, который меня уничтожил.

Вижу, как его зрачки темнеют, заполняя радужку, как сжимаются челюсти. Как играют желваки на скулах.

- Остановись!

Предвижу его движение, поднимаю руку, заставляя его замереть, смотрю на не моргая. Молчу.

Он видит в моих глазах решимость. Он все понимает. Отступает.

Великий войн. Несчастный трус.

Золотые локоны водопадом ложатся у моих ног.

Я ничего не вижу – слезы застилают глаза.

Голове становится так легко и прохладно.

- Можешь оставить их себе, Тамерлан.

Отступаю на шаг. Чуть потряхиваю головой, словно стараясь освободиться от несуществующих прядей.

Локоны цвета спелой пшеницы, мягкие, блестящие, как у Златовласки из старой детской сказки. Мама все детство ухаживала за моими волосами, втирала народные средства, покупала дорогие масла, ей так хотелось, чтобы у меня были самые длинные косы! Я не стригла их много лет, даже кончики секущиеся – у меня их не было!

И вот теперь моя гордость лежит в пыли, у ног моего любимого.

Бывшего любимого.

Голове так легко! И почему-то холодно.

Дотрагиваюсь до затылка – так непривычно, колко. Ну, что ж, проживу без золотых волос. А он...

- Забери их себе, Тамерлан. Может тебе они принесут больше счастья чем мне.

Все. Пора идти. Финита ля комедия. Спектакль затянулся.

Теперь мне страшно холодно и сосет под ложечкой.