Я тебя не предавал (СИ)

— Скоро приду, мам! — возмущается сын.

— Это папа, — улыбаюсь. — Давай спускайся. Тебя ждут."

"Девочки уже за столом. Дуня уплетает кашу, Ира обеими ладонями обняла кружку с чаем и прижала её к губам. Задумчиво застыла, глядя в одну точку. Кладу ладони ей на плечи, целую в макушку. Никакой отдачи, между нами словно снова стена, и она становится всё толще.

Сажусь напротив неё. Есть не хочется, мне хватает её настроения. Оно встаёт костью в горле, и туда больше ничего не протолкнуть.

Егор присоединяется к нам только минут через пятнадцать.

— Чего так долго? — повернувшись к сыну, спрашивает Ира. Он ищет, чтобы ей ответить, но она тут же задаёт следующий вопрос. — Как твоя голова?

— Всё отлично, мам. Можно я поем? — берёт с тарелки бутерброд с маслом и сыром, а Ира снова замолкает.

После завтрака дети расходятся по комнатам. Я ловлю свою женщину в объятия и прижимаю ягодицами к раковине.

— Ну я же извинился, — целую её в щёку, решая, что с Филом мы можем договориться и по телефону.

— Я простила. Отпусти, мне со стола надо убрать, — упирается ладонями мне в грудь.

— Я сам сделаю.

— Ладно, — кивает она и уходит, оставив меня на кухне одного.

Мля, и как достучаться?!

Встряхнувшись, заказываю для неё большой букет цветов. Не для того, чтобы подмазаться. Пусть улыбнётся. И она даже улыбается, но так, что меня снова морозит.

До конца дня вот так. Если бы не дети, я бы подумал, что мы в склепе.

Ира подпускает меня к себе ночью, но я быстро ощущаю, что ничего не выйдет. Не хочет она. Пиздец какой-то!!!

Ухожу молотить грушу, потому что нервы звенят от ситуации, которую я не могу решить. Все другие, блядь, могу! Одного из опаснейших террористов замочили, а со своей женщиной ни хера не получается!

Курю до жжения в лёгких. Сука, до тошноты! Не помогает. И спать тоже не помогает, потому что утром мне не отвечают на поцелуй, хотя очень старательно делают вид, что это не так.

И день проходит как предыдущий.

— Ир, ну что не так? Скажи мне, я…

— Все так, — перебивает она, укладываясь в кровать. — Завтра праздник, я хочу выспаться.

— Конечно, — целую её в щёку, поправляю одеяло и выхожу на улицу. Мороз градусов пятнадцать. Только мне не холодно, потому что внутренности горят, а в отношениях у нас какой-то треш.

Я физически ощущаю, как пропасть между нами увеличивается, но совершенно не понимаю, как это остановить. Ира больше не разговаривает.