Я тебя не предавал (СИ)

— Думаешь, Асад не знает? — его голова начинает работать туда же, куда и моя.

— Уверен, что знает.

— Тогда на хрена ему это?

— А вот это уже правильный вопрос, Рустам, — киваю я.

— Что ты намерен делать?

— Вернуть свою семью. Я долбанных шестнадцать лет просрал! Счастья Ире хотел. Семьи, раз она так решила. Но у меня, оказывается, есть сын, Рустам. Сын, мать твою! Которого пятнадцать лет растил чужой мужик! Ты бы на моём месте что делал? Дальше наблюдал?!

— Асада я бы ёбнул, но Ира… Я не дам тебе причинить ей вред.

Слышишь?

— Ты придурок? — устало закатываю глаза. — Собирайся, поехали, Рус.

— Куда? — отодвигает от себя кружку."

"— В школу к Егору. Покажешь мне его. И не смотри на меня так! Я не идиот. Не полезу к нему с признаниями. Не сегодня… Мы просто посмотрим.

— Пять минут мне дай.

Он уходит в комнату. Пока я допиваю чай, переодевается. Берёт ключи от своей тачки.

— Я с водителем, не пригодятся, — захожу в прихожую, всовываю ноги в берцы и затягиваю шнурки.

Спускаемся с Рустамом к подъезду.

Курим, стоя у машины. И занося с собой запах осенней сырости и сигаретного дыма, рассаживаемся в салоне. Рус называет адрес и номер школы. Самая обычная среднеобразовательная.

— Здесь останови, — прошу своего человека. — Не свети особо тачкой, мелкие пацаны набегут с вопросами. Откатись куда-нибудь.

— У домов припаркуюсь, — показывает на панельки через дорогу.

Отпускаю его. Идём с Рустамом к школе, но близко не подходим. Напротив дом жилой, деревья, лысые кустарники. Встаём к стене. Я гипнотизирую вход.

— Сколько там до конца урока?

— Ворон, да я даже расписания его не знаю. И где гарантия, что он выйдет?

— Ты в школе учился? — ухмыляюсь я.

— Учился, конечно. Чё за дебильные вопросы?

— В пятнадцать на переменах курить куда бегал? — спрашиваю, не отрывая взгляда от пошарпанных дверей школы.

— Вряд ли мой племянник курит, Паш, — Рус старается оправдать то ли Егора, то ли себя, то ли Иру.

— Да брось, — вспоминаю себя в его возрасте. Я всегда нарушал правила.

Слышим, как в школе раздаётся звонок.

Пара минут, и на крыльцо без курток высыпают старшеклассники разного пола и возраста. Я ещё раз смотрю на фотографию, снова на крыльцо.

Проталкиваясь через ровесников, мальчишка со снимка, сдувая непослушную тёмную чёлку, подходит к пацанам постарше. Ни от кого не прячась, закуривает.

— Вон он, — Рустам взмахом руки указывает на цель, которую я нашёл и без него.

«Сын…» — опять вертится в голове. — «Мой сын!!!»

В жизни Егор не такой, как на фото.