Я тебя помню

Правда, от Полины я вообще такого не ожидал, если честно. Она — кремень баба.

Интересно даже, что такое произошло, и почему она набрала именно мне, а не, например, Марте, с которой хорошо общается?

— Твой дядя Юра – скотина. — Звук наливающейся жидкости в стакан. — Нет, я тебе серьёзно говорю.

— Если ты хотела мне пожаловаться на Кирсановых, то спешу тебя огорчить, что я сам Кирсанов, — усмехаюсь, раздеваясь в своей комнате.

С трубкой у уха иду на кухню за забытой там кружкой чая.

— Ты же не будешь таким идиотом, ты же женишься на ней?

Так… Сейчас что вообще происходит?

— Во-первых, на ком я женюсь? — уточняю я осторожно, — во-вторых, вроде, ты замужем за моим дядькой, и он вовсе не идиот.

— Нет, идиот, не спорь.

— Не буду,— улыбаюсь я.

— Со мной всё понятно, я влетела с твоим дядей Юрой, надеюсь, он сейчас придёт с большим букетом цветов, иначе я опять уеду куда-нибудь за Урал.

— Вот не надо только уезжать от него, он несчастным станет, — говорю я, — а ты знаешь, что он не умеет быть несчастным в одиночестве…

Нависаю над холодильником, с удовлетворением отмечая, что там есть, чем поживиться.

Видно, нынешняя киска Мота старается.

— Возвращаемся к вопросу о моей женитьбе,— настойчиво прервываю я бессвязные жалобы Полины на моего дядьку. Интересно, в чем в этот раз виноват? Хотя, не, не интересно."

"— А да! Вспомнила, — смеется пьяненькая Полина, мгновенно переключаясь, — так вот, мне сон про тебя приснился! Потому и звоню… Хотела с утра прямо, но твой дядя Юра, чтоб ему икалось, скоту… Но ладно… Этот сон не оставляет меня в покое, и я решила, что нужно тебе его рассказать.

— Я весь во внимании, — напрягаюсь я, зная, что ее сны всегда что-то значат. По крайней мере, раньше она не промахивалась. Ни с Мартой, ни с Лапочкой… Да и дяде Питеру тоже кое-что интересное перепало…

— В общем, Новый год снился, ближайший, который будет тридцать первого декабря.

— Я помню, он такой предсказуемый, всегда тридцать первого декабря наступает, подождать нужно только до полуночи…

— Не язви, Кит! Вон твой дядька, сука такой, шурует с букетом цветов.

— Что? — у меня выпадает тарелка из рук, и я опускаюсь на колени, принимаюсь собирать осколки и разлетевшиеся по всей кухне котлеты. — В смысле? Это вещий сон?!

— Он!

— Уверена? А кто мне сына родит? — уточняю я осторожно.