Я тебя вылечу

Что это было, Зотова?? Что это было?! В душе? В чужом доме? Пьяные?!

Рукалицо, просто!

А он не звонит и не пишет. Хотя с чего бы мне ожидать, что Хасанов в принципе звонит и пишет САМ. Я должна? Ну уж нет!

И кроме душевных терзаний о моей благовидности, меня накрывает кое-чем повесомее: был презерватив или нет? Я ни черта не помню!

Чем они меня поили - эти гении в белых халатах?!

Я помню секс. Какой он был горячий... Не помню, как потом оказалась на коленях у Хасанова. И очень надеюсь залезла туда не сама.

Дальше - ехали по домам и ругались. Почему? Мы помирились или нет?

В конце он что-то проникновенно шептал мне в губы. Что?

Господи, я пьянчужка. У меня потеря памяти. Больше ни капли!

Так была или нет, эта чёртова резинка?!

Я пропускаю и завтрак, и обед, и ужин. Ничего в горло не лезет. Не слышу ни одного доклада. Просто сижу как кукла на всех мероприятиях.

Ну Хасанов же не мог накосячить, верно? Он такой педант.

Только и остаётся надеяться на него. Я - невменяемое создание, судя по всему.

Спроси, Таисия! Вы взрослые люди.

Легко сказать! Что он вообще обо мне будет думать? Что я вот так вот запросто могу пьяная и невменяемая трахнуться с мужчиной в душе на какой-то вечеринке, а потом ничего не помнить. Не со своим мужчиной на тот момент. Конечно, откуда тогда возьмется доверие ко мне как к женщине?

А я не могу! Нет, конечно.

Позорище какое, боже!

Нет-нет... Хасанов не стал бы косячить.

Считаю дни до овуляции. Мне кажется я это делала уже.

Ближе к ночи, в своем номере, с кружкой безвкусного кофе, сижу, прожигая взглядом телефон. Голова раскалывается. То ли от голода, то ли от стресса.

Если ты не последняя сволочь, Хасанов, немедленно позвони мне и успокой!

И - о, чудо - заклинание срабатывает! Не последняя...

- Только посмей мне слово кривое сказать! - доведя себя неопределенностью до тихой истерики, начинаю сразу с наезда.

- И тебе добрый вечер, Тая.

- Мхм…

Не “Зотова”, уже хорошо.

- Как у тебя дела?

- Не очень, - нервно признаюсь я.

Тишина...

- Почему ты молчишь?

- Подбираю прямые слова.

- Извини... - сдуваюсь я. - Просто я злюсь на себя за вчерашний вечер. И на тебя тоже.

- Разве это был плохой вечер?

- Это зависит от того, каким будет завтра-послезавтра... и вообще...

- Какими сделаем, такими и будут.