Я тебя вылечу

Не проеби! Давай, свое брутальное очарование в правильные акции инвестируй, Зотова для тебя ещё совсем школьница.

- Юлия Юрьевна, привет.

- Руслан Таирович? Привет.

- А ты в отделении сейчас?

- Да, - растерянно.

- Попросить хотел, помочь мне по твоему профилю с одним пациентом.

- Сейчас? Я уже убегаю. С ночной смены...

- Если можно - сейчас. Долго не задержу.

- Хорошо, только я с сыном. На десять минут буквально.

- Жду.

Захожу в ординаторскую.

- Доброе утро.

Пожимаю лапу Горынычу. Поднимаю со стола пластиковую подложку с прищепкой.

- Господи, как он живет-то? На все ж аллергия. Хоть костный мозг пересаживай... Вот в таком вот виде, Зотова, - взмахиваю подложкой, - нельзя с документами работать. Их надо сразу же подшивать в карту пациента. Иначе рассыпешь, растеряешь.

- А это копии...

- Ладно, живи.

Стукнув, в ординаторскую заходит Юля с пацаном лет шести.

Наш разговор обрывается на полуслове от резко подскочившего напряжения."

"- Здравствуйте.

- Юль... Юрьевна... - добавляю я отчество для иллюзии официоза. - У нас пациент тяжёлый аллергик. Подскажи нашему Горынычу... Какие сейчас есть самые эффективные и гипоаллергенные схемы.

Тот переводит на меня охеревший взгляд, с вопросом дергая бровью.

“Властью данной мне…” свожу короче вас, горемык, еще разок. А вдруг Горыныч одумается?

Давай уже вынимай свои яйца! - прищуриваюсь на него выразительно. Столько лет уже…

- Куда?! - перехватываю руку пацана, ловко дергающую позвонок в стоящем у двери макете скелета.

Но не успеваю!

Конструкция с грохотом рассыпается по полу.

Поджав губы, держу его руку, крепко сжимающую позвонок.

А руки у пацана... крепкие, с чуть узловатыми костяшками... перевожу взгляд ему на лицо. И на подбородке ямочка...

Как у Горыныча. Правда у того из-за бороды не видно. Но я видел его побритым.

А Юлькиного мужа я знаю. Астеничный интеллигент. И никаких ямочек... А ямочка дело такое, она обязана у кого-то из родителей быть! Есть конечно редкие исключения.

Да ну нахрен?!

- Ой... - смущается Юля. - Извините, пожалуйста... Стёп! - шипит на него. - Ну, ты что наделал?!

- Ничо я... Это не я... - бурчит он, выкидывая за спиной позвонок.

- Ничего. Я студентов отправлю. Пусть собирают. Зотова, за мной...

Оставляю их в ординаторской.

Слегка ошалев от допущенной мысли, иду, ничего не видя перед собой.

- Суббота, Руслан Таирович. Какие студенты? Их нет.

- Я знаю...