Язва на полставки

Это что, упрёк?!

— Ну да. И правда. Не успела, — соглашаюсь я. — Поэтому не отстаёшь? Не получил желаемое? Так давай прям тут, чего уж. Рассчитаемся и разойдёмся.

Гелик раздражённо рыскает, ловя настрой водителя.

— Твою мать, Тома, повторяю: что ты несёшь?

— Второй тазик херни уже несу. А ты с первым всё не разобрался.

— Блять, Тамара! Мне уже осточертели твои загоны. Всё вроде было нормально.

Ты ж сама знаешь, что дело не в сексе, так какого хрена???

— Не только? Есть что-то ещё? — стараюсь звучать равнодушно, но внутри всю скрутило в ожидании.

— Я уже говорил. Не заставляй повторять.

— Говорил, что?

— Что ты мне нравишься.

Нервно ковыряю едва успевший высохнуть на ногтях лак. Вот и нафига красила?

— До сих пор?

— Не смешно.

— Так я и не смеюсь. Я уточняю. Вдруг уже прошло.

— Я не разбрасываюсь словами. Если говорю, что у меня есть к тебе чувства — значит они есть. Пусть я их и не хочу.

Ох… это он зря. Это не особо приятно.

— Что ж, спасибо за откровенность.

— Мы ещё не доехали.

— Да плевать. Останови.

— Опять загоны пошли?

— Тормози или на этот раз точно выйду на ходу!

Автомобиль с визгом стёртых шин тормозит в неположенном месте. Выскакиваю наружу, разъярённая как сто чертей.

— Тамара, — окликает меня Игнатенко. — Я всё сказал. Чувства есть, но бегать за тобой я не буду. Это не в моих правилах. Дальше дело за тобой.

— За мной? И что я должна делать?

— Принять или не принять.

— А если нет?

— Расходимся и я не трачу на тебя время.

Зашибись, предъява.

— Превосходно. В таком случае — нет, не принимаю. Получи и подавись, — хочу уйти, но торможу. Мне ещё есть что сказать. — И знаешь, что? Засунь своё высокомерие себе в задницу! Мне недостаточно слов. Мне нужны действия. Нравлюсь — докажи, — пинаю дверцу так, что петли чудом выдерживают, и вот теперь с гордо поднятой головой сваливаю в закат. Ну… ладно, не в закат. Для этого не то время суток. Просто сваливаю.

Нет, ну какая простота. Он чего ждёт? Что я ему в ноги брошусь с криками: ой, миленький, да не покидай же меня? В сотый раз напоминаю себе, что Демьян скроен из другого теста, необъяснимого для большей части людей, но это не помогает. Всё равно бешусь.

Да, он может не уметь выражать эмоции. Да, он закрытый и выбить из него хоть какую-то искренность уже победа. Да, он не подросток, чтобы изрисовывать признаниями стены в подъезде, но… Блин.