Но, оказывается... Любящий человек не бросает, верно?
Глава 11
Сейчас мне хочется исчезнуть. Испариться и не слышать, что ответит Эмиль, потому что его ответ мне явно не понравится.
Он щурится и смотрит исподлобья некоторое время. Минута, а может, чуть больше. Однако этот короткий промежуток тянется словно бесконечность, выбивает почву из-под ног.
Лучше пусть промолчит или поменяет тему. Но не делает мне больно. Потому что то безумное желание, которое заставляет меня тянуться к Бестужеву, пропадет моментально.
Между нами встанет стена, прошибить которую будет невозможно как минимум несколько месяцев.
— Забыла, как меня послала на хрен, сказав, что беременна от него? Как переспала с ним... Я, кажется, ошибся... Память у тебя так себе.
Я усмехаюсь. И усмешка эта такая горькая... И я убеждаюсь в очередной раз: он не интересовался мною все эти годы, не узнавал, с кем я продолжила свою жизнь. Вероятно, даже о дочери не знает.
— Я не говорила, что беременна от него, — мой голос превращается в жалкий шепот.
Самой становится стыдно. Потому что я не слабачка. Я сильная женщина, которая не сломалась ни перед кем. Которая умеет себя защищать, заступаться за свои права. Которая не даст себя в обиду и глотку перегрызет человеку, который тронет ее или же дочь. — И никуда я тебя не посылала. Знаешь, думала, действительно какие-то чувства испытываешь ко мне. Все еще незабытые... Оказалось...
И опять усмешка. Сердце барабанит в груди, напоминая, как этот человек важен мне.
Иначе я не стала бы так нервничать, переживать, разговаривая с ним. Ладони потеют.
Кресло, в котором сидит Эмиль, катится к столу вплотную. Бестужев кладет горячую ладонь на мое бедро, скользит до колена.
— Что же тогда означали твои слова, Арина? — хрипло, с нотками раздражения. — Ты была для меня всем. Ты была для меня женщиной, ради которой я готов был душу дьяволу продать. Но ты... Не оценила. Ушла к нему. Переспала. И зачем мне такая баба?
— Интересный вопрос, Эмиль.
Я же переспала с ним. И тогда, и сейчас... В браке. Целых восемь лет. Зачем же я тебе? М-м-м?
Рука Бестужева скользит выше — лезет под пиджак. Пальцами гладит спину сквозь ткань блузки, отчего мурашки рассыпаются по коже, а по телу бежит теплая волна наслаждения.
— Не знаю, — кривая усмешка трогает его губы. — Честно говоря, не думал, что так потянет к тебе. Спустя восемь лет. А ведь я должен ненавидеть тебя до сих пор. Потому что предала. Изменила...
