Сам он тоже что-то кричит, хватая настоящую резиновую дубинку, стоящую с другой стороны кресла. Резко затормозив, лихорадочно прикидываю варианты, но тут тело снова дёргается, как от попадания электроразряда. Несмотря на темноту, вижу, как изумлённо кривится лицо главаря гопарей.
— Как… Как ты смог? Что за…
Скрипит дверь, ведущая в одну из комнат и Райт машинально поворачивает голову. Я же бросаюсь вперёд. Надо отдать ему должное — несмотря на удивление, он пытается нанести удар. Но начинает замах слишком поздно.
""Стилет"" входит в живот ещё до того, как дубинка проходит хотя бы половину пути.
— В висок. Пробей ему голову!
Голос в моей черепной коробке орёт, заставляя меня на автомате рвануться назад, вытаскивая сталь. Орать внутри головы человека, прямо в процессе боя — не самая лучшая тактика. Бью ногой сбоку в колено, но слишком слабо — Райт не падает на пол, а отшатывается назад, опускаясь в кресло.
— Где мы? Титул, звание, уровень подготовки? Численность противника?
Твою мать! Этот голос внутри моего черепа заставляет чувствовать себя шизофреником.
А ещё здорово отвлекает.
— Это я тебе отвлекаю? Ты охренел, салага? Решил поиграть в кровавого маньяка, а виноват я?
Концентрируюсь, пытаясь отвлечься от неизвестного, засевшего в моей голове. С психологическими проблемами, я разберусь позже. Когда всё будет кончено.
Оставшийся в живых боец Райта стоит около самой двери, не двигаясь с места. Не знаю, в чём его проблема, но парень не пытается прийти на помощь своему лидеру.
Зато тот уже сам пытается подняться из кресла.
Рывок. Удар. Вместо шеи распарываю кожу подбородка. Живот обжигает болью — противник достал меня дубинкой. Взмахивает своим оружием ещё раз, пытаясь попасть в череп. С трудом ухожу назад, наблюдая как быстро приближается четвёртый член банды, в чьей руке блестит нож.
Мне срочно нужно решение. Райт уже на ногах — пусть у него и рана в животе, но двигается ублюдок вполне резво. Второй боец вооружён ножом и вовсе полностью здоров — в открытой схватке, шансов у меня будет совсем немного.
Шаг назад. Боковым зрением вижу Арсу, которая отползла в сторону от трупа Лайса и сидит на коленях, обхватив себя руками.
— Формы ничего. Но помочь не сможет. Сам посмотри, как она дрожит.
Снова голос. Кто он вообще такой?
— Автономный советник класса ""А"". Как ты вообще меня получил, если ни хрена не знаешь?
Едва не поперхнувшись, смотрю на застывшие фигуры противников. Советник, значит. Автономный. Класса ""А"".
