Какого цвета убийство?

Это придает твоим словам вес. Может быть, теперь дело пойдет. Фредрик шумно выдохнул и кликнул на «Отправить».

Когда он проснулся, снаружи уже стемнело. Потянулся, пытаясь размять тело. В ногах и спине хрустнуло. Мда, уже не двадцать лет. Фредрик слез с дивана в гостевой комнате, вышел в коридор второго этажа и вернулся к своему рабочему месту.

«У Бобби Жигарры прозвище Шлифак – он любит применять к тем, кого недолюбливает, угловую шлифовальную машину. У Кристиана Юнссона прозвище Мошонка. Это намек на его привычку давать людям ногой в пах, когда он с ними не согласен.

Хотите узнать еще?»

Фредрик откинулся на стуле, почесал живот и стал читать дальше.

«Конни Мёллер больше никакой роли не играет. Его раскусили. И мои дни в организации, скорее всего, тоже сочтены. Ну что, вам интересно?»

Ну, напридумывать всяких глупостей нетрудно – особенно, если задался целью навредить этому… хм… предприятию. Организации. Объединению.

«У Лукаса Свартлинга прозвище Люцифер».

Фредрик уставился на экран.

Потом рассмеялся – кратко и не без дрожи в голосе.

– Ага! – воскликнул он в пустоту кабинета.

Надо было сразу догадаться. В этот самый момент сообщение анонима из информации от инсайдера превратилось в хохму из дешевого фильма. Зачем называть руководителя Люцифером? Это даже не шаблон, это просто примитивная шутка.

Покачав головой, Фредрик стал читать дальше.

«Сейчас вы наверняка думаете, что вас кто-то разыгрывает. Свартлинг создал организацию с самым приличным фасадом.

Но за ним творятся очень некрасивые дела».

Некрасивые дела? Да, убить соседского кота отверткой было по меньшей мере некрасиво.

«Понимаю, с какой стати вам верить в то, что я пишу? На вашем месте я потребовал бы доказательств. Кликните на вложенный файл. А потом переходите в мессенджер».

Появилось сообщение.

«Вы хотите открыть файл?» – поинтересовалась операционная система.

Фредрик хотел. Он нажал на ссылку, и на экране всплыла фотография. Она изображала молодого Лукаса Свартлинга.

Здесь он был постройнее, живот поменьше. Однако безо всяких сомнений это был он – одетый во все черное, руки сложены на груди. В каждой ладони по громадному револьверу. Или пистолету. Красовался как юнец.

Фредрик испытал разочарование. Он надеялся на что-то ценное. Вместо этого – детские игрушки…

В правом верхнем углу экрана замигало.

Журналист Хельмарк уставился на сочетание букв. Вбил его в поле «Гугла». Нажал на «Поиск».