Сейчас только крушить… ломать… выпускать из себя ярость…
И наконец-то выгулять своего внутреннего зверя, выпустив его наружу…
— Что случилось?
Когда третий раз слышу один и тот же вопрос, останавливаюсь. Поворачиваюсь лицом к двери — на пороге охрана. Чего и следовало ожидать — сбежались на грохот и мой рев. Ни в чем неповинные парни сейчас станут антидотом для моей ярости.
Надо же, как вовремя. Точнее совсем не вовремя, но им об этом лучше не знать.
— Кто он, нахрен, такой? — трясу начальника безопасности за пиджак, выдавая свой вопрос ему прямо в лицо.
— Б**ть, я убью его!
— Феликс Германович…
Меня кто-то берет за руку и тут же отлетает в сторону. Из-за удара в лицо. И снова пелена перед глазами — ничего не вижу, кроме физиономии своего друга. Который вроде как за безопасность отвечает.
Но, сука, так и не может мне ответить…"
"— Я узнаю, — смотрит в глаза, практически не двигаясь, и меня слегка отпускает.
Останавливаюсь. Выдыхаю. Даже по сторонам оглядываюсь.
А за спиной слышу звук входящего смс…
Сердце пропускает пару ударов — я боюсь читать.
Даже телефон в руки взять боюсь.
А если там мой приговор?
— Пошли вон! — шиплю и направляюсь к столу. Не отводя взгляда, смотрю на свой мобильный, мысленно считая секунды. Одна, вторая, третья…
Феликс, ну же, очнись. С каких пор тебя пугают престарелые авторитеты? Растоптать и выбросить — он не получит девочку. Даже пусть не мечтает.
“Прости меня…” — два слова, как удар под дых. Но я не теряю надежды — женщины иногда бывают слишком импульсивными.
“Лика, не пори горячку”, — пальцы быстро перепрыгивают с одной буквы на другую и замирают.
В воздухе зависают. Дальше двигаться не хотят. Раньше надо было признаваться, идиот, а не сейчас. Сообщение не решит проблемы. Да и мой глупый порыв с не менее глупым признанием тоже.
Нахожу номер Лики, нажимаю вызов…
“Ваш абонент находится вне зоны действия сети!”
— Твою мать! — смартфон со всей дури летит на пол.
Зверь внутри бушует, скалится.
Она выбрала его. Не меня. Не достоин, значит.
И снова фантазия, как этот старый хмырь трахает мою девочку.
— Чтоб ты сдох, ублюдок! — последнее, что произношу в пустой разгромленной комнате и опускаю голову вниз.
Я ее потерял…
Снова слышу хлопок двери и, не оборачиваясь, реву:
— Вон нахрен! Или я непонятно объясняюсь?
— О, да ты, я смотрю, решил интерьер сменить, — раздается спокойный голос за спиной. — Трахал я одну дизайнершу, подогнать?
— Руслан, — цежу сквозь зубы, — мне сейчас не до твоих шуток.
