Хочу твоим первым

- Эй, как ты? – теперь орет мне в ухо, будто я глухонемой.

- Нормально, - говорю я и вылезаю из машины.

С четвертой попытки и при помощи все того же мужика мне это кое-как удается.

- Да ты просто в рубашке родился. После такого удара, еще и на своих двоих.

- Скорую, срочно скорую, - голосит какая-то женщина.

Судя по ребенку у нее на руках, та самая мамаша, которая не уследила за сыном и позволила ему выскочить на шоссе.

- Не надо скорую, - говорю я.

Мотаю головой, фокусирую взгляд на дороге.

Движение на шоссе замедлилось, но не прекратилось.

У мужика черный Ниссан.

- Добросишь? Мне срочно надо, - говорю я и называю адрес.

- Но, как же…скорая сейчас…вы извините нас, Егорка за мячиком кинулся, я и сама не ожидала…, - снова пристает ко мне женщина.

Но мне не до нее сейчас и не до ее извинений.

- Ты уверен, что с тобой нормально? – хмурится мужик.

Он не успевает договорить, а я уже лезу к нему в машину.

Называю снова адрес, а когда трогаемся с места, откидываюсь на сиденье и закрываю глаза. Дышу, дышу, дышу, пытаясь унять разрастающуюся боль.

- Сейчас ДПС приедет, - говорит мужик. - Тачка, конечно, хорошо убита…Если что, я видел, как все произошло и дам показания, чтобы лишних проблем у тебя не было. По идее ты должен ждать их сейчас, а не сбегать…А то могут это, проблемы…

- Не будет проблем, - отмахиваюсь я и на всякий случай набираю отцу.

Сообщаю, что слегка помял тачку, но находится там не могу, скидываю локацию.

- Ок, все решим. Ща пришлю туда кого-нибудь из наших, оформим, отгоним. Как сам? – спрашивает отец.

- На, кровь хотя бы смой, - говорит мужик.

Достает из бардачка и сует мне в руки пачку влажных салфеток.

– Куда так спешишь, будто на пожар? - продолжает допрос.

- На пожар, - говорю я и начинаю приводить лицо в порядок.

Кровь оказалась только у виска, я стираю ее и посильнее взъерошиваю волосы. Загораживаю рану челкой.

Движения рук простреливают новой болью в груди и я непроизвольно морщусь.

- Что, ребра? – тут же замечает глазастый мужик.

Особенно по сравнению с тем, что творится на душе.

- Ну, это еще терпимо. Вот брат мой год назад в похожую переделку попал, так до сих пор лечится, - рассказывает мужик. – Открытый перелом ноги, куча уколов, полгода с аппаратом Елизарова. А ты…В общем, повезло тебе парень, так повезло. Тьфу-тьфу, чтоб не сглазить.

- Ага, - криво усмехаюсь я. - Повезло.