— От меня чего надо?
— Товарищ командующий, нам наладить взаимодействие надо — чтобы вы выделили кого-то из офицеров, кто может решать вопросы по мере их поступления.
Генерал-полковник чуть прикрыл глаза — то ли боролся с желанием прямо тут стоя заснуть, то ли задумался, а не расстрелять ли действительно кого-нибудь нафиг, вдруг полегчает.
Свита командующего стояла позади него полукругом, уважительно едва дыша.
— А у тебя приказ Генштаба есть? — спросил генерал-полковник слабым голосом.
— Оригинала, конечно, нет, но вот факсокопия, — гордо сообщил Миша.
Как он и ожидал, эта реплика вернула командующего к жизни. Резко.
Очень резко.
— Ну, факс можешь в жопу себе засунуть! — бодро заявил генерал-полковник. — Пшел нах с территории моей базы. Будет оригинал — будем разговаривать. Чего стоишь?.. Пшел вон!
Как-то это некрасиво, подумал Миша.
Ну ладно, накрывается наше кино тазобедренным суставом, только зачем так грубо?..
И как же тут жарко, черт побери.
У него над ухом раздалось тихое шипение — это Пиротехник, который уволился в запас подполковником и наверняка с тех пор мечтал послать на три буквы какого-нибудь неприятного генерала, набирал в грудь воздух для залпа.
Ой, подумал Миша. У него же нога раненая, и он почти сутки героически терпел боль. Он ведь сейчас откроет хайло во всю ширь и что-нибудь скажет яркое и образное. И налаживай потом взаимодействие хоть до посинения трупа.
Поэтому Миша быстро собрался и вызвал огонь на себя, пока не началось:
— Товарищ генерал-полковник, знаете, в чем проблема? Во-первых, я все-таки не военнослужащий, а гражданский, поэтому могу и ответно вдоль забора послать.
А во-вторых, мне Москве докладывать — что? То, что вы саботируете приказ министра обороны? Или то, что вы послали нах людей с бумагой за подписью министра?
В помещении вдруг стало очень тихо, потому что свита командующего действительно перестала дышать. Пиротехник уверял потом: мол, слышно было, как на Замполите хрустит портупея от натуги.
— Умные, бля, все тут развелись! — воскликнул командующий с воодушевлением.
— Ах, какие мы умные, бля!!!
А ведь мне действительно все это надоело, подумал Миша. И еще Пиротехник, блин, по спине так неприятно постукивает: мол, ну дай мне, ну пусти, ну я ему сейчас, ну отойди в сторонку, не мешай, я рот открою… И этот, блин, мелкий, противный, орет чего-то, хамит. Жарко, тошно… И как же меня достали эти вечные косяки на ровном месте. Была вроде такая книга — «Бесконечный тупик». А у нас — бесконечный косяк.
