Контракт с боссом

Переговариваясь, выбираемся из дома.

Демьян опускает коробку в багаж своей машины.

Можно ехать, но внезапно мое внимание привлекает автомобиль, который припарковался возле дома Марины.

За рулем мужчина. Он покидает салон авто, сверяется с адресом, прогуливается вдоль дома.

Этот мужчина привлек не только мое внимание, Демьян тоже смотрит в его сторону, с непонятным выражением, промелькнувшим в его темных глазах.

Заметив нас, мужчина сразу же направляется в нашу сторону.

Отчего-то волнуюсь больше обыкновенного.

Он останавливается напротив, не произнеся ни слова, рассматривает меня.

Пристально вглядываюсь в лицо взрослого мужчины, с щедрой сединой в волосах.

Трепет пронзает грудную клетку насквозь.

— Софья? — спрашивает он.

Голос низкий, звучит с волнением.

— Да. А вы кто?

— Не узнала?

— Нет. Простите, я вас не знаю.

В поисках помощи оглядываюсь на Демьяна. Он не выглядит удивленным, объясняет со вздохом:

— Софья, это твой отец. Алексей Николаевич.

— Отец?!

Смотрю на мужчину во все глаза, а он — на меня.

— Вы мой отец?

— Ты меня не узнала? — уточняет недоверчиво. — Марина не показывала тебе фото?

— Нет. Ничего не показывала.

Усмехается.

— Когда она подала на развод, я понял, что Марина нашла новую пассию, но она обещала о тебе заботиться и рассказать, кто твой отец.

— Ничего! — мотаю головой. — Ничего такого!

— Я бы хотел поговорить с ней, — смотрит в сторону дома. — Приезжаю уже второй раз. Первый раз никогда не застал. Но сегодня повезло. Где Марина? В отъезде?

— Нет.

— Давно?

— Год прошел.

Осторожно посматриваю на предполагаемого отца, отмечаю сходство — у меня его глаза…

— Черт, — ругнулся."

"— Поговорим не здесь, — нарушает неловкое молчание Демьян. — Предлагаю отправиться в тихое место и обсудить. Вы на машине, Алексей?

— Да, — кивает в сторону внедорожника.

Не новый, подержанный, но очень ухоженный, как и весь облик мужчины. Он уже в возрасте, но выглядит бодрым, одет очень аккуратно, держится спокойно. Только глаза очень усталые.

— Ресторан семейной кухни “Свои”. Это недалеко. Знаете? — Демьян называет адрес.

— Да, — кивает с небольшой паузой. — Раньше там было кафе “Тбилиси”.

— Сейчас многое изменилось, — сдержанно отвечает Демьян. — Увидимся там через несколько минут, я позвоню, попрошу оставить нам столик.

Он ничуть не удивлен, понимаю я.

Позволяю Демьяну увлечь себя в машину, слушаю, как он делает заказ. Жду. И только потом спрашиваю:

— Ты знал?!

Он вздыхает.