Переговариваясь, выбираемся из дома.
Демьян опускает коробку в багаж своей машины.
Можно ехать, но внезапно мое внимание привлекает автомобиль, который припарковался возле дома Марины.
За рулем мужчина. Он покидает салон авто, сверяется с адресом, прогуливается вдоль дома.
Этот мужчина привлек не только мое внимание, Демьян тоже смотрит в его сторону, с непонятным выражением, промелькнувшим в его темных глазах.
Заметив нас, мужчина сразу же направляется в нашу сторону.
Отчего-то волнуюсь больше обыкновенного.
Он останавливается напротив, не произнеся ни слова, рассматривает меня.
Пристально вглядываюсь в лицо взрослого мужчины, с щедрой сединой в волосах.
Трепет пронзает грудную клетку насквозь.
— Софья? — спрашивает он.
Голос низкий, звучит с волнением.
— Да. А вы кто?
— Не узнала?
— Нет. Простите, я вас не знаю.
В поисках помощи оглядываюсь на Демьяна. Он не выглядит удивленным, объясняет со вздохом:
— Софья, это твой отец. Алексей Николаевич.
— Отец?!
Смотрю на мужчину во все глаза, а он — на меня.
— Вы мой отец?
— Ты меня не узнала? — уточняет недоверчиво. — Марина не показывала тебе фото?
— Нет. Ничего не показывала.
Усмехается.
— Когда она подала на развод, я понял, что Марина нашла новую пассию, но она обещала о тебе заботиться и рассказать, кто твой отец.
— Ничего! — мотаю головой. — Ничего такого!
— Я бы хотел поговорить с ней, — смотрит в сторону дома. — Приезжаю уже второй раз. Первый раз никогда не застал. Но сегодня повезло. Где Марина? В отъезде?
— Нет.
Марина умерла. Попала в аварию.
— Давно?
— Год прошел.
Осторожно посматриваю на предполагаемого отца, отмечаю сходство — у меня его глаза…
— Черт, — ругнулся."
"— Поговорим не здесь, — нарушает неловкое молчание Демьян. — Предлагаю отправиться в тихое место и обсудить. Вы на машине, Алексей?
— Да, — кивает в сторону внедорожника.
Не новый, подержанный, но очень ухоженный, как и весь облик мужчины. Он уже в возрасте, но выглядит бодрым, одет очень аккуратно, держится спокойно. Только глаза очень усталые.
— Ресторан семейной кухни “Свои”. Это недалеко. Знаете? — Демьян называет адрес.
— Да, — кивает с небольшой паузой. — Раньше там было кафе “Тбилиси”.
— Сейчас многое изменилось, — сдержанно отвечает Демьян. — Увидимся там через несколько минут, я позвоню, попрошу оставить нам столик.
Он ничуть не удивлен, понимаю я.
Позволяю Демьяну увлечь себя в машину, слушаю, как он делает заказ. Жду. И только потом спрашиваю:
— Ты знал?!
Он вздыхает.
