Каким-то образом его ладони сползают на талию. Все крепче и крепче…
Он притягивает меня к себе.
— Мне нужно объясниться, — говорит, часто дыша. — Между нами много недомолвок, и они сводят меня с ума. Я хочу рассказать тебе, что происходит. Но прежде поцелую.
Его губы так близко.
Манящие. Пахнут соблазном…
Наверное, проходит секунда, но для меня она растягивается в вечность.
Вокруг сердца капкан сжимается все сильнее."
"Мне нужно срочно выбираться из той западни, в которой я оказалась.
Шантаж Матвея, чувства к Демьяну, его невеста…
Все так закрутилось и с каждым днем петля проблем и недомолвок затягивается туже и туже!
Сегодня он сам не свой: дарит цветы, лезет с поцелуями.
А завтра? Завтра он окажется не просто с невестой, но женатым!
И вообще, на него это ничуть не похоже!
В последний миг я успеваю вывернуться и пихнуть Демьяна локтем в солнечное сплетение.
— Что это ты руки распускаешь, Демьян Николаевич? — интересуюсь холодно. — Романы между сотрудниками запрещены, а ты уже почти женатый мужчина! Тебе должно быть стыдно… Пристаешь к девушке, которая должна тебе денег.
А станешь настаивать, расскажу все…
— Кому? — вмиг темнеет взгляд Демьяна. — Ты все перевернула с ног на голову, Соня! Дай мне сказать!
— Плевать я хочу, что ты хочешь мне сказать. Говорить не о чем! Я все поняла еще полгода назад!
— Полгода назад ты сама заигрывала и кокетничала активно, дефилировала передо мной в шортиках.
— Молчи и забудь эти шортики! — приказываю строго.
Дурацкие же шортики. С детским принтом!
— Не могу! — снова улыбается, мерзавец.
Слишком красивый. Слишком опытный. Дон-Жуан, бьющий улыбками без промаха.
— Мне нравились эти шортики, — прикладывает ладонь к сердцу.
Может быть, Демьян просто издевается?!
У меня сердце словно булавками натыкано, а босс манящими улыбками заставляет его сжаться в тугой, болезненный комок.
— Чистосердечное. Очень нравились.
— Забудь. У меня больше их нет!
— Какие есть? — не собирается отставать.
— Демьян. Прошло полгода! Целых полгода просвистело.
Многое изменилось. Отпусти меня немедленно!
— Или что? — сощуривается со злостью.
— Я не встречаюсь с женатыми и занятыми мужчинами! Хорошего же ты обо мне мнения, если имея невесту, флиртуешь со мной!
— Плевать мне на эту невесту! — рявкает Демьян. — Наш брак будет фиктивным!
Вспыхивает, как спичка.
Его слова опаляют меня…
— Что?! Но… почему?!
— Отец Авроры оказал мне услугу. Я ему должен, — выдыхает Демьян. — Брак фиктивный, им нужна лишь видимость.
