Краш-тест для майора

 — От таких мужчин, как Зольниковы, добровольно ни одна девушка не убежит!

Вздыхаю… да, конечно хочется верить, что есть внешний враг. И дать ему по кумполу. Внешние враги — это просто. Там всё понятно.

— Ладно, ребята, спасибо… Андрюха?

— Мм?

— Пробей мне её. Села в Лисках. Вышла в Беслане. По билету Ольга Иванова. Но это неправда, скорее всего. Говорила, едет до Владикавказа. И это, скорее всего, была правда. Здесь у нее живет мать. Сама, вероятно, местная. Как-то связана с нашим ведомством. Но не сама. Вероятно, любовник в высоком чине.

— Ооо… Не генерала случаем?

— Очень смешно!

Варя как раз генеральской рабыней была, когда мы ее вытаскивали.

— А я не смеюсь. Я волнуюсь за тебя.

— Это лишнее. В такую историю как ты, я вряд ли встряну. Всё будет банальней, уверен. Найди её… Хочу поговорить.

— Фотки?

— Откуда у меня фотки? Фотал я ее, что ли? — раздражаюсь.

— А что ты с ней делал? — смешок.

Ай… То же, что и ты со свой Варварой!

— Короче, билет куплен на паспорт, это по-любому.

— Ой, ну не учи азбуке. Все сделаю! Найдём твою зазнобу.

Падаю отсыпаться. Снится мне всякая муть… То секс наш… То её секс с другим мужиком… и что она сверху… бросает на меня свой томный горячий взгляд…

Сука!!

Подрываюсь тяжело дыша."

"Задергиваю шторы. Сушняк… Выпиваю воды и падаю снова.

Коматоз какой-то… засыпаю.

Сны снова мучают — то камера какая-то темная, сырая… то какие-то адреналиновые стычки… драка…

— Да, бля… — переворачиваю подушку.

Опять секс! Губы её скользящие по моим пальцам.

— Поедешь со мной, любимая?

Улыбка её…

— Поеду…

И я на седьмом небе от её ответа! Потому что уже вросла в нервную ткань, в зону удовольствия в мозгу, а вырывать не надо. Дальше — только глубже… Кайф! Будущее вдруг наливается каким-то удивительным смыслом!

А вот хрен тебе, майор!

Вколачиваю кулак в кровать.

Разлепляю веки.

Забираю сигареты и телефон с тумбочки. На часах тринадцать тридцать. Надо отвлечься… Надо кого-нибудь разорвать к хуям, чтобы это долбанное напряжение скинуть.

Прикуриваю и ухожу на балкон. Оглядываю город. Гостиница в самом центре.

Набираю номер приёмной Муратова. Искать его личный телефон в деле сейчас лень.

— Приёмная… слушаю… — женский голос.

— Добрый день. Подполковника Муратова могу я услышать? Москва, девятый отдел беспокоит.

— Девятый… — растерянно.

Страшно, да?

Девятый — это отдел внутренней безопасности. Проверочки, то есть.