Краш-тест для майора

Это Ваше?

— Ну что Вы! Это Лемерт… Просто что-то навеяло это Ваше «страдать или подождать»… — перебирает в воздухе пальцами.

— Мне понравилось. Давайте ещё!

Подливаю ей вина.

— Достаточно стихов. Они не стреляют, куда положено. Я в них разочаровалась.

— А куда целились?

— Как все девочки, возомнившие себя талантами — в ГИТИС, не меньше! — смеётся, покрываясь румянцем.

— Не взяли? — поднимаю удивлённо брови.

— Ах, нет, конечно! — фыркает она и делает пару глотков вина."

"— Идиоты. Я бы взял… И куда в итоге поступили?

— Вы опять? — обвиняюще прицеливается в меня бокалом, прищуривая глаза.

Улыбаясь доливаю вина. Внутри всё согревается от алкоголя.

— Мне просто интересно! Ну расскажите. У Вас очень красивый голос. Приятно слушать.

— Майор-пикапер… Какая редкая квалификация, — улыбается. — А ваши обычно не особо церемонятся. Чаще сразу в лоб, без всякого романтизма.

— Наши? — ревниво перевариваю я. Значит, барышня сама не «фейс», но бронировал ей СВ кто-то из наших. И должность у него приличная.

«Спасали…» И как-то хреново спасли. Не дочь, нет. И не сестра. Они бы про «спасателей» с такими интонациями не говорили.

И обручалки нет. А ни один адекватный мужик такую жену без обручалки никуда не выпустит. Он ей кольцо на безымянный вкрутит и резьбу сорвёт. А на кольце ещё и гравировку захерачит — чья жена. Любовница, значит… Майор, подпол, полкан или генерал?.. Нет. Не генерал. Любовницы генералов даже в СВ не катаются с посторонними персонажами. Да и нет у неё во взгляде этой вседозволенности и барства, что у любовниц генералов через пару месяцев как хроническое заболевание появляются.

Ольга отводит глаза. Пауза затягивается, в моей голове ускоренно тусуются пазлы. И да… Мне хочется уколоть её побольнее! Потому что мне ревниво, жарко, болезненно. Но я не стану…

— Извините, Сергей, — резко меняется её настроение, на щеках ещё ярче расцветает румянец. — Я иногда ядовита в своих высказываниях. Вы этого не заслужили. Благодарю за ужин…

Поспешно встаёт, забирает сумку с крючка.

— Счастливого пути, — бросает она нервную короткую улыбку и открывает дверь.

— Оля!.. — подскакиваю я со рвущимся из груди сердцем. — Стой!

Ловлю её в дверях, разворачиваю к себе. Всматриваюсь в глаза, пытаясь понять.

— Что сейчас произошло?.. — шепчу я срывающимся голосом.

В её глазах что-то такое… Слишком много всего противоречивого.