Красив. Богат. Женат

- В центр бей, бл*дь! Выше! Хули ты ее за юбку трепешь?!

Наношу серию коротких быстрых ударов и отскакиваю назад. Пот заливает лицо, в горле першит от сухости.

- Долбоеб, - качает головой, обхватывая грушу обеими руками, - если скаканет давление, я не виноват.

- Смешно…

- Ты где пропадал три недели? – спрашивает он, выходя за мной из зала, - такие перерывы никому на пользу не идут.

- Так… выпал немного из жизни…

- Нихрена себе, выпал… Больше так не выпадай.

- Больше не выпаду, - бормочу себе под нос.

Илюхин Стасян мой одноклассник, единственный, с кем я плотно общаюсь.

Закончил Политех в Ржеве и рванул в столицу за длинным рублем. Женился здесь, потом тренером в качалку устроился, а в позапрошлом году клуб этот открыл. Небольшой, но премиум – класса. Случайных людей тут нет, ни среди персонала, ни среди посетителей.

Смываю пот в душе и еду домой. Мысли только о Марине.

Как она?.. Как чувствует себя? Чем занимается?..

Мог бы списать на чувства вины и ответственности за нее, но не могу не признать, что тянет.

Сорваться боюсь.

Остановившись на светофоре, вынимаю из пачки сигарету и зажимаю ее зубами. Лезу в карман за спичками и вдруг вспоминаю, про ее подарок.

Бл*дь… а где он?.."

"Удерживая руль одной рукой, открываю бардачок и начинаю искать зажигалку. Не находится, и тогда я выбрасываю из него все ненужное. Упаковку влажных салфеток, футляр от солнечных очков, какие-то флешки, шариковая ручка и… наконец, нащупываю то, что ищу.

Светофор меняет свой цвет на зеленый, и кто-то нетерпеливый сзади начинает сигналить.

Я, откинув пальцем крышку, смотрю на ровное пламя и, поднеся его к кончику сигареты, прикуриваю. Трогаюсь с места и читаю гравировку на бронзовом корпусе.

«Человеку с большим сердцем от Марины»

Укол приходится как раз в это самое сердце.

В груди тянет и ноет, словно кто-то наматывает мышечные и нервные волокна на кулак, горло забивает стекловата. Че ж хреново-то так?..

Не ожидал…

Припарковавшись у своего дома, снова закуриваю и лезу на ее страницу в соцсетях.

Но там штиль, последняя публикация с какой-то тусовки еще до начала наших с ней отношений.

Становится еще гаже.

Прости меня, малыш… прости…

Дверь открываю своим ключом. Захожу в прихожую и сваливаю к ногам спортивную сумку. Расстегиваю и снимаю куртку и вижу боковым зрением, как в дверном проеме гостиной встает Инга.

- Привет, - произносит тихо, - ты почему трубку не брал?

- В зале был.

Сложив руки на груди, она наблюдает, как разуваюсь и убираю ботинки.