Красив. Богат. Женат

Взявшись за ручку двери, он останавливается и, немного подумав, кивком головы приглашает в машину.

Обхожу ее сзади и сажусь рядом с ним. Мирон взвинчен и заметно нервничает. Дергаными движениями заводит мотор, нажимает какие-то кнопки на панели, зачем-то активирует экран телефона.

Я мгновенно заражаюсь его настроением. В груди появляется тошнотворное давящее чувство, а по коже под одеждой проходит ледяной озноб.

- Ну?..

- Мирон… нам нужно расстаться, - проговариваю на одной ноте, уставившись взглядом в висящий на зеркале ароматизатор.

- Почему? У тебя кто-то появился?

- Да… Вернее, нет! – поздно спохватившись, прижимаю ладонь к пылающему лбу.

- Значит, появился, - усмехается горько, - ты поэтому меня избегаешь?

Дерьмо. Я не думала, что это будет так сложно. На фоне достойно ведущего себя Мирона чувствую себя последней дрянью. Я надеялась, он наорет на меня, начнет оскорблять, притупив мое чувство вины перед ним. Но нет, глядя на меня с немым укором, выглядит просто разочарованным и расстроенным.

- Прости, пожалуйста, - бормочу, зарываясь подбородком в воротник куртки.

- И кто он? Не из наших, да?..

- Не из наших.

Тяжело вздохнув, Голицын кладет руки на руль и откидывает голову на подголовник. У меня начинает свербеть в носу, но я стойко держусь. Не хватало еще устроить потоп у него на глазах.

Мирон не моя подушка, он с моими истериками не знаком.

- Прости.

- Знаешь, а счастливой ты не выглядишь, - проговаривает задумчиво.

Неопределенно пожимаю плечами.

Не выгляжу и не чувствую себя счастливой.

- Кто он? Я его знаю?

- Нет, не знаешь, - отвечаю поспешно, - он… из другого вуза. Вы не знакомы.

- Ясно, - вскинув руку, смотрит на наручные часы, - тебя до дома подвезти?

- Нет! Ты что? Я на метро…

Остановить меня не пытается. Дожидается, когда я, извинившись еще раз, выйду из машины, и сразу уезжает.

Я, обхватив себя руками, смотрю вслед удаляющимся габаритным огням.

Мирон хороший парень, а я запутавшаяся в липкой паутине дурная стрекоза.

Повесив сумку на плечо, пересекаю стоянку и выхожу на тротуар, ведущий к станции метро. В кармане куртки начинает звонить телефон, и мое сердце ухает в живот. Резко затормозив, даю себе пару секунд на выход из ступора.

Откуда-то я знаю, что это ОН звонит.

- Да?

- Здравствуй, Марина, - звучит в трубке уверенный подхриповатый голос.

- Здравствуй.

- Встретимся? Разговор есть.

Глава 24.