Красивый. Богатый. Женатый (СИ)

— Даже не думайте, Петра, — вкрадчивый голос Дымова раздается прямо у моего уха.

От неожиданности резко поворачиваюсь и утыкаюсь лбом в белоснежную рубашку босса. Поднимаю глаза… и только упрямство, которое, как говорит мама, родилось вперед меня, не позволяет отвести взгляд. Всегда такие холодные зеленые глаза сейчас смотрят на меня не так, как обычно, а с таким непривычным… мужским вниманием, от которого внутри все замирает. Никогда прежде Дымов на меня так не смотрел. И почему-то мне совсем не хочется отойти от него.

— Откуда вы знаете, о чем я думаю? — чуть прокашлявшись, спрашиваю.

— Я вижу, как вы смотрите на мою машину, Петра. Как кот на сметану, — куда более спокойным голосом, чем я, отвечает Дымов. В его глазах мерцают крохотные огоньки, а на лице застыла легкая ухмылка.

— Ничего подобного! — Сама удивляюсь, когда слышу в своем возгласе обиду.

— За руль больше не сядете, — оглашает приговор хозяин «майбаха» и открывает передо мной пассажирскую дверь. — Только так.

По сторонам стараюсь не смотреть, когда усаживаюсь на переднее сиденье.

Даже не верится, что всего несколько часов я была здесь, вот только с другим водителем.

— Вы правда поведете? — спрашиваю у Дымова, пока он внимательно смотрит на бортовой компьютер. Ощущение, что он первый раз сидит за рулем своей машины.

— Правда, — подтверждает он, и мы почти неслышно трогаемся с места. — Но ваш пессимизм забавляет, Петра.

— Никакой не пессимизм. Просто так странно видеть вас за рулем.

Я очень хочу узнать, почему это мне надо привыкать, но помалкиваю.

Не представляю, во что выльется наша поездка, куда он меня везет, что будет со мной и Юрой завтра. Столько вопросов, но вместо этого я смотрю на сильные мужские руки, которые уверенно управляют машиной. Выверенно, спокойно и надежно, без какого-либо дергания и агрессии на трассе, никому ничего не доказывая. Я расслабляюсь, даже глаза прикрываю, переставая следить за дорогой. Интересно, Дымов знает, что водит лучше своего водителя? Да наверняка! Не может же он этого не понимать.

В салоне играет негромкая мелодия, которая навевает какие-то совсем уж неприлично романтические мысли. И все-таки, куда мы едем?

— Вы любите средиземноморскую кухню, Петра? — внезапно спрашивает Дымов, поворачивая к небольшому двухэтажному зданию.

— «Валенсия»? Это же самый крутой ресторан в городе! — Удивленно таращусь на вывеску и тут же ругаю себя за несдержанность.

— Неплохой, — сдержанно отвечает Дымов.