Кремлевские звезды

— Наркоту тоже будешь от Ферика брать? Не от Эскобара же, правда?

Он молчит, ничего не отвечает, смотрит в упор с каменным лицом и только левый глаз едва заметно подёргивается.

— И как ты Ферика тормозить собрался? — После паузы спрашивает он с показной ноткой иронии.

— Это моё дело. Что я говорю, то всегда выполняю, это ты уже знаешь, наверное.

Он ничего не отвечает и буравит меня взглядом, а потом молча встаёт и идёт на выход, поднимает руку и стучит по двери. Она тут же открывается и он выходит.

— Подумаю и скажу, — бросает он и скрывается в коридоре.

Подумаю и скажу… Ну, смотри, подумай, недолго только. Я тоже поднимаюсь и иду из этого не слишком радостного места.

— В гостиницу «Красноярск», — бросаю я таксисту и погружаюсь в раздумья.

Подумать есть, о чём. Если убийцу послал не Туман, то кто? Где кроется эта тайная сила? Туман намекнул на одноногого Джангира. Не намекнул, а прямо сказал. Да… И Загрёбские дурачки тоже про одноногого говорили.

Да вот только у Джангира кишка тонка на такие дела.

Шлёт на меня чуму за чумой, казнь за казнью? Чепуха это. Но если, всё-таки, за обоими эпизодами стоит он, то за ним самим тоже кто-то должен стоять. По моим соображениям этот кто-то Туман. Напустил туману со сходняком, а сам хочет вальнуть по-тихому до начала разборок.

Зачем? Не знаю… Может, не уверен в решении, которое будет вынесено на собрании уважаемых воров?

Ну, или есть второй вариант. За Джангиром стоит не Туман. И этот кто-то… Хрен его знает, кто этот кто-то.

Из тех, кто на меня сердит и обладает достаточным ресурсом… Печёнкин… Да, если не Туман, тогда Печёнкин. Других вариантов не имею…

Но те, что есть, оба с изъянами, и надо уже как-то это дело закрывать…

Мы приезжаем на место. Я расплачиваюсь и мы заходим в гостиницу. Но идём мы не на стойку регистрации, а прямиком в ресторан.

— Мест нет, — как на амбразуру бросается к нам швейцар, но я даже не сбавляю шаг.

Сую ему в кармашек заготовленный заранее трояк и иду дальше, пока Паша аккуратно отодвигает его с пути.

Пересекаю почти пустой ресторан, и подхожу к банкетному залу.

— Куда-куда? Аллё! — перед дверью вырастают два крепких спортивных парня.

— Закрыто на спецобслуживание, — с вызовом заявляет один из них. — Вход по пригласительным и через два часа ещё, так что…

— Бакса позови, — прерываю я его. — Скажи, Бро здесь.

— Кого? — через губу переспрашивает он, но я не повторяю, а прямо смотрю ему в глаза, как пёс, готовый вцепиться в глотку.