Онлайн-библиотека книг
– А по моим подсчётам… Получается то ли двадцать девять, то ли тридцать дней! – задумчиво проговорил Игорь. – Ладно… Пусть будет двадцать девять.
– В этой информации есть какая-то ценность? – стараясь не зевать, уточнил слуга.
– Да! Есть! – уверенно ответил Игорь. – Там, во внешнем мире, не прошло и суток, а нам здесь кажется, что прошла целая вечность! Так странно…
Мафил ничего не ответил. Просто пожал плечами и отправился готовить завтрак. Не любил он пространных обсуждений не по делу, обычно оправдывая эту свою черту недостатком воображения.
Жизнь после этого так резко перевернулась, что он даже начал забывать, каково это: мирно спать каждую ночь, вставать по звонку будильника, вливать в себя утренний кофе, съедать пару бутербродов, надевать костюм и идти на работу.
И так день за днём с перерывом лишь на выходные… Неделя за неделей, месяц за месяцем. В чём-то это, конечно, была прекрасная и размеренная жизнь.
Все эти дни, недели, месяцы и годы проносились мимо. Не замечаемые глазом, не запоминаемые мозгом, не ощущаемые душой. Каждый день был похож на предыдущий, а каждый месяц отличался лишь сменой погоды за окном: дождь, снег, распускающиеся листья, яркая зелень – и снова дождь…
Были ещё и редкие выходные.
Ну и, конечно, ещё бывали отпуска, которые можно было провести и дома. Однако тогда в одну сплошную линию сливались уже не месяцы, а целые годы. И только поездка куда-нибудь в отпуск становилась неким ориентиром или маяком, который хоть как-то отличал один год от другого.
«А помнишь тот год, когда мы ездили в Грецию?»
«А помнишь, в том году, ну, когда мы решили по Италии прокатиться на арендованной машине?..»
«А помнишь, когда в Абхазии отдыхали, у нас в тот раз кошелек на пляже спёрли?».
А здесь и сейчас прошло всего двадцать девять дней. И каждый день какое-нибудь дерьмо. То убить хотят, то опять убить… То снова убить, но с подвыподвертом.
