Кукла Буйного (СИ)

— Я с тобой подожду, — подруга даже не спрашивает. — А то зная тебя, ты ещё что-то устроишь. Вдруг поедешь Буйного добивать?

— Это случайно было!

Возмущенно вспыхиваю, пока подруга заливается смехом. Ну что я могу сделать, если жизнь меня не любит?

К бабке сходить точно не помешает. Так, для галочки.

А то вдруг я в новом городе тоже что-то сожгу? Ещё какого-то криминального авторитета пришибу?

И будет в новостях: «Злата Виноградова — гроза всех бандитов. Грохнет и не заметит».

Мы с Алисой решаем отметить мой отъезд.

Попрощаться, ведь неясно, когда снова сможем увидеться. Я убегаю в магазин за вином, подруга нарезает закуску.

Мы обустраиваемся в моей спальни, закрывшись, если вдруг вернется мама. Ей я ничего не говорила, не хочу пугать. Да и боюсь, что она что-то учудит. Мама такая же везучая, как и я.

Алиса вспоминает детские истории, я подхватываю. Вся тревога исчезает, я могу просто насладиться приятным временем с подругой. И плевать, что это последний наш день вместе.

Я не помню, когда мы с Алисой так собирались в последний раз.

Шутили и не переживали ни о чём. Даже тема Сабурова сейчас кажется забавной.

— А вообще, какой он? — спрашивает подруга, подливая вино. — Очень страшный?

— Очень! — согласно киваю, голова немного кружится от выпитого. — И красивый. И грубый. Он такой грубый, Алис! И постоянно надо мной смеётся.

— Подлец!

Сознание медленно заволакивает дымкой. Я почти не пью, поэтому двух бокалов хватает, чтобы меня унесло."

"Терпкое вино теперь кажется сладким, а на душе — легко.

Все проблемы оказываются не такими и серьёзными. Почему я так переживала раньше?

— Может, мне ещё что-то ему отправить? — спрашиваю внезапно. — В качестве извинений. Пирожки, например.

— Вряд ли он их рискнёт попробовать, Злат.

— Я вкусно готовлю! Между прочим, я когда у бабушки готовила — её Лев с удовольствием ел. Только мясные, с капустой ему не нравились. Но я Буйному тоже с мясом приготовлю!

— Подожди, а разве Лев это не пёс?

— И что?

Мы смотрим с подругой друг на друга, а после заходимся хохотом.

Меня трясёт, роняю голову на сложенные руки. Смех щекочет горло, не заканчиваясь.

Так хорошо, аж танцевать хочется. Но музыки нет — соседи снова хозяйке жаловаться будут. Зато я представляю, как избавлюсь от Сабурова и заживу в другом городе.

Устроюсь куда-то. И пойду на курсы танцев. И готовки, обязательно.

— Погоди ты, — подруга одёргивает меня, когда делюсь с ней планами. — Сначала тебе нужно уехать.