Кулинарный детектив

 – А это Ксения. Она местная, – зачем-то добавила я.

– Она самая! – выбравшись из сугроба, ответила подруга.

– Слышала о вас. Пойдемте в дом! – вдруг предложила женщина.

– У нас не топлено, – недружелюбно ответила Ксюша.

– Так ко мне, – рассмеялась женщина вполне по-человечески, чем, должно быть, заставила мою подругу немного оттаять.

– А вы из какого дома?

– Из одиннадцатого. Вы у себя печь растопите и заходите! Калакукко попробуете.

– Обязательно, – улыбнулась я. – Скоро будем.

– Дорожка расчищена, – сообщила Ирина Юрьевна и скрылась за машиной.

Ксюша легонько подтолкнула меня в спину, предлагая двигаться к багажнику. В несколько шагов я добралась до автомобиля, а подруга щелкнула кнопкой пульта. Едва я подняла крышку багажника и протянула руку к связке с дровами, как она резко пихнула меня в сторону, едва не сбив с ног.

– Чеснок где? – нетерпеливо спросила Ксюша, успев переворошить пару пакетов.

– Где-то здесь, – растерялась я, но тут же предложила: – Давай все в дом занесем, а там разберемся.

Нам пришлось сделать четыре подхода, чтобы полностью разгрузить багажник. Печку мы растопили быстро. И теперь, сидя у огня прямо в одежде, мы не могли отвести взгляда от пламени. Ксюша заговорила первой:

– Предлагаю сходить, – пожала я плечами.

– К Ирине Юрьевне. Предложение дельное. У нее тепло, да и калакукко предложила…

– В том-то и дело! – возмутилась подруга. – Это же как у китайцев… Харакири и калакукко!

– Сэппуку, – поправила я. – И не у китайцев, а у японцев.

– Значит, калакукко еще хуже, – дрожащим голосом проговорила Ксюша. – И скоро она придет к нам…

– Калакукко – это пирог, – рассмеялась я.

– Что? – удивилась она.

– Традиционный карельский пирог. Тебе бабушка такой не пекла?

– Ну вот и попробуешь. Пошли! – Я поднялась с табурета.

– Ты уверена? – Она насторожилась.

– Конечно, – хмыкнула я. – Забыла, кто я по профессии?

– Честно говоря, будь ты хирургом, это бы нам сейчас больше пригодилось…

– Хирургом стать никогда не поздно, а вот оптимистом – гораздо сложнее.

– Хм, дорогая Лена, скажу тебе одну вещь, и оптимизма у тебя самой поубавится в два счета.

– Хозяйка одиннадцатого дома умерла, когда мы еще в школе учились.

– Как что? Это ее призрак!

– Дом мог купить кто-то другой.

– Ага! А фамилию мою она откуда знает?

– Риелтор подсказал, – предположила я. – Показывали деревню покупателю, рассказали, что сюда пару раз в год Смирновы приезжают…

– Допустим.