А писать не буду, перебор какой-то. И вообще, на кой вам тест? Мама что, беременна?! — вдруг доходит до меня.
— Нет. Значит никто не беременный… Это хорошо. Очень хорошо. Ань, — папа кладет руку мне на плечи и легонько сжимает. — Знаю, что это не мое дело, но, пожалуйста, не беременей до окончания университета. Желательно и ординатуру закончи без этого. Тем более Илья уже знает, что такое отцовство, он и в шестьдесят тебе заделает дочь. А ты успеешь.
— Ну почему сразу дочь, — усмехаюсь я, а сама понимаю, что хочу именно девочку.
— Ну а кого еще, если у нас рожаются одни девки."
"— Хорошо, папочка, обещаю, что беременеть в универе не буду, только после. И не забывай, что Дима мальчик, так что не все у тебя потеряно, пронесет он нашу фамилию еще через века. Теперь ты спокоен?
— В принципе, да. Только, когда Дима соизволит создать семью, я уже умру к этому времени.
— Не умрешь. И вообще жизнь непредсказуемая штука, все может поменяться в один день. Все, папочка, пойдем договариваться насчет ЗАГСа.
— Манипуляторша.
— Я тебя тоже очень люблю.
***
Примерно за пару дней до свадьбы я поняла, что переоценила свои силы. Нет, замуж я по-прежнему хотела, вот только устала так, что хотелось просто надеть платье, схватить за руку Купидонова и банально сбежать, правда перед этим, конечно, расписаться. Если бы не мама с папой, я бы окончательно сдулась как воздушный шарик. В день свадьбы я ждала какого-нибудь подвоха, например, что поскользнусь на лестнице в ЗАГСе, или меня уронит Илья, или загородом случится конец света под названием «София».
Но нет, ничего из этого, к счастью, не сбылось. Правда любимая бабка на свадьбе все же присутствовала, но конца света не принесла, как собственно и чайный сервис. Она вообще ничего не подарила, жадная старушенция. Зато поймала букет невесты. Может поэтому сияла, словно бриллиант.
— Ну что, все удалось? — шепчет мне на ухо Илья, обвивая одной рукой за талию.
— Почти.
— А что не так?
— Выходить замуж зимой все-таки не самая лучшая идея.
Я всю задницу себе отморозила, когда нас фотографировали.
— Ну так это не беда, я сейчас приподниму хрен знает сколько слоев платья, нащупаю руками попу и от души ее помну, тебе тепло, а мне приятно, — весело произносит Илья, прикусывая мне мочку уха.
— Ты чего, напился, пока я разговаривала фиг знает с кем?
— Всего одну рюмку с твоим отцом. Не мог же я ему отказать.
— Не мог, — поворачиваюсь к своему мужу и обнимаю за шею. — Я хочу сбежать отсюда.
— Неа.
