Вот наспиртовался он точно по горлышко, аж сквозь фильтры несет.
— На пятом палатка стоит, консервы кое-какие и ящик с лишним водяры! — отозвался вернувшийся с разведки Харя. — Шикует мужик!
— Документы, паспорт?"
"— Охранник. В палатке форма в углу.
— Вот кто послание накарябал, значит. Палатка и все остальное откуда?
— Видно по машинам шукал — у половины стекла битые и замки сорваны.
— Как думаешь, коробки на ходу? — первый человек оглядел стоянку.
— Теоретически… Стоят они, конечно, низко. Если покопаюсь, может, и заведу какую.
Есть пожелания? Тут нам теперь целый автосалон — какую хошь выбирай!
— Без разницы. Главное, чтобы ехала. Ладно, будите спящую красавицу!
— Э! Братуха, подъем! — откинув капюшон, Харя стянул противогаз с взмыленного лица, которое, в пику кличке, оказалось вполне приличным.
Подталкиваемое носком ботинка, распростертое тело громко икнуло, а затем, с трудом разлепив губы, многозначительно изрекло:
— Остмякое!
— Чего? — не разобрал тот, которого звали Типун.
— Оставьте… меня… в покое… — с невероятным трудом вытолкнул из себя пьяный, с усилием переворачиваясь на живот.
— Ну, извини, — Типун тоже снял противогаз и беззлобно сунул лежащему сапог под ребро, — что потревожили ваше высокоблагородие-с. Нижайше просим прощения-с.
— Вы кто? — не открывая глаз, поинтересовался прижавшийся к полу щекой охранник.
— Ты сообщение написал?
— Какое… Где?
— Там, на маршрутке.
— Ну да… — пьяный пошевелился и, разлепив, наконец, глаза, с удивлением посмотрел на окруживших его людей, часто моргая.
— А вы кто?
— He дуркуй, пока до чертей не допился. Хотя курсом идешь верным. Я лично еще неделю назад был учителем истории. А теперь вот в диггеры подался. К северному побережью идем. В Пионерск или Светлогорск.
— А какой смысл…
— Курортные зоны, — продолжил диггер. — Врезали вроде сюда и по Балтийску в основном. Говорят, что там отделались легче, чем в Кениге. Дотуда только импульс докатился. Здесь теперь по-любому не выживешь, факт.
Облако уже полностью осело. Так что пакуй манатки, нам лишние руки не помешают.
— Идите в жопу! — тихо всхлипнул мужик. — Тут отсижусь.
— Жопа, старик, теперь понятие бесконечно растяжимое! — фыркнули в ответ. — Да и надолго ли тебя хватит? Дней пять максимум, а потом гарантированно кони двинешь.
— Не гони! У меня тушла и «беленькой» полно… — упрямо пробормотал пьяный.
— А когда закончатся, в ларек за догоном сбегаешь? — усмехнулся Типун.
