"Сергей Полев
Оружейный Барон. Том 3
* * *Глава 1. Все там будем
Времени думать нет, нужно действовать. Не факт, что удастся пробить щит этой крысы, поэтому выход только один…
Прицеливаюсь ему под ноги и нажимаю на спуск. Взрывы разрушают бетонный пол, я чувствую сильные толчки и пячусь назад. Агент тоже не стоит без дела и стреляет мне в грудь.
Квадратный картридж без труда пробивает мою футболки и врезается в кожу. Я чувствую резкую боль от ударов током и перестаю контролировать своё тело. Палец до сих пор жмёт на спуск, а вот дуло автомата начинает описывать хаотичную восьмёрку.
Агент срывается с места и несётся на меня. В этот момент я падаю, направляю ствол в потолок. Несколько десятков взрывов обрушивают его нам на головы. Из-за сильной боли в районе груди я практически ничего не чувствую и теряю сознание.
Перед самым проваливанием в небытие мелькает крошечная надежда, что агент погиб, и Лилия сможет отыскать меня под завалами. Хотя бы на следующий день…
* * *Яркий белый свет бьёт сквозь закрытые глаза.
Кажется, что вокруг облака, и лишь сильная жажда намекает на то, что я всё ещё жив. Пытаюсь пошевелиться. Тысячи мелких иголок втыкаются в моё тело. Неприятно, когда немеет рука или нога, а мне повезло выиграть джекпот.
Я могу дышать самостоятельно — уже неплохо. Надо бы открыть глаза и осмотреться, но делать это почему-то не хочется. Интуиция подсказывает, что это ничем хорошим не закончится. Ведь какова вероятность, что меня нашли свои и доставили в особняк?
Минимальная…
Всё-таки собираюсь с духом и открываю глаза.
Я смотрю на квадратную лампу, свет которой мешает полностью распахнуть веки. Поворачиваю голову и вижу белую стену. С другой стороны того же цвета дверь с круглым окошком, похожим на иллюминатор.
Рядом с больничной кроватью, на которой я лежу, находится столик с пластиковой бутылкой без этикеток. Внутри, судя по всему, вода… А я душу готов продать за глоток этой божественной жидкости!
Приходится терпеть боль и подниматься, чтобы сесть и дотянуться до бутылки.
Замечаю металлический браслет, сдавливающий мою правую ногу.
«Я не дома…» — мелькает мысль в голове.
Утоляю жажду и пытаюсь встать на ноги. Вокруг лишь белые стены, и нужно выглянуть за дверь, чтобы хоть немного определиться с тем, куда я попал…
Но сделать этого я не успеваю, ведь в комнату заходит высокий мужчина в чёрном деловом костюме. На его лице сетчатая маска, не позволяющая увидеть черты лица.
