"Янка-Ra
Танцы на углях.
Книга вторая: Танго втроем
Моя женщина служит у Бога крупьеКазино мимолётный каприз.Где при входе у стражей висит на копьеМоя никудышная жизнь.Я её по привычке оставил в залогПолучив за неё три гроша.И молю, чтобы мне хоть чуть-чуть повезлоВедь это последний мой шанс.Моя женщина создана ради меняЭтот факт мной оценен вполне.Всё бы было прекрасно но день ото дняМы никак не сойдёмся в цене…Глава 1 — Перелет
Домодедово.
Холодно. Душно. Забираю с транспортера сумку.
Моя куртка упакована в багаж.
Не хочу доставать. Свитер мало спасает от октябрьской промозглости. Но внутри терпимо.
— My luggage has been lost!
Судя по акценту — ирландец. Мы летели одним рейсом.
— Я не понимаю его… — оглядывается пожилая женщина в форме. — Кто-нибудь понимает английский?
— Он потерял свой багаж, — притормаживаю я.
— Скажите ему, пусть ждет.
— You must wait.
— It's impossible! I'll miss my flight! What's happening? I will complain! It's impossible!
— You in Russia… here it is normal.
— Он опаздывает на рейс.
— Пусть ждет, — равнодушно отмахивается она.
Ирландец продолжает возмущаться. Европейцы не приспособлены к местному сервису.
— What should I do?
— Бежать из этой страны, — пожимаю плечами. — You must wait. Or not…
Россия — не худшая страна. Но, чтобы жить здесь хорошо, нужны деньги и уникальная компетенция по общению с бюрократическим аппаратом. У него ее нет, и быть не может. Он привык, что все работает само по себе. Здесь такое не прокатит. Мне жаль его, но я не готов решать чужие проблемы.
— И что вы сюда все едете? — тихо ворчит сотрудница. — За девками нашими едете… Что у вас там, своих, что ли, нету?…
Смешно…
Да… ""Воспитанные на русской литературе ездят за возлюбленными в Сибирь. В Париж за ними ездят все остальные"".
За эти годы здесь ничего особо не поменялось. Не выношу Домодедово. Вечная стройка, очереди, в залах не протолкнуться, ломающаяся техника…
— Открыта регистрация на рейс Домодедово — Новосибирск (Толмачево)…
Скорей бы уже…
Пытаюсь сосредоточиться.
В очереди на регистрацию несколько детей. Кто-то кричит, кто-то плачет. Все на мой рейс? Ухожу. Зарегистрируюсь с планшета. Переоформляю билет в бизнес-класс.
Ремень сумки давит на травмированное ребро. Больно. Перевешиваю на другое плечо. Всё равно хреново.
После разговора с Женей я не спал. Сон — это вообще мое слабое место. Конечно, это раздражает. Но сон не пресс, его не накачаешь.
Перед глазами плывут желтые пятна.
