— Она кричала!
— В самом деле?
И, оттолкнув сына в сторону, мать постучала в дверь.
— Ирочка, деточка. Ответь нам. Мы беспокоимся за тебя. У тебя все в порядке?"
"И снова ни звука. Но зато в этот момент со двора раздался еще один вопль. Кричал отец:
— Твою м… Это что тут такое? Эй! Кто-нибудь! Живо все сюда! И возьмите телефон, Ирке нужно вызвать врача!
Леня первым выбежал из дома. Следом за ним устремились остальные. Последней ковыляла бабушка, взволнованно охающая и сжимающая в руках телефонную трубку. Она оказалась единственной из всех, кто не потерял присутствия духа.
И в точности выполнила указания зятя.
Семен Фадеевич застыл с шампурами в руках неподалеку от извилистой дорожки, выложенной белыми кирпичом. А возле дорожки лежала Ирина. Леня машинально отметил, что девушка все же переоделась в Ларину белую футболку и серые спортивные брюки.
Но сейчас это было совершенно не важно, потому что Ирина лежала в такой позе, некрасиво подогнув под себя одну ногу, что сразу же становилось очевидным — случилось ужасное несчастье.
— Ира!
— Не трогай ее! — Бросив шампуры прямо на траву, кинулся на перехват сына отец.
— Может быть, она еще жива! Ей надо помочь!
Но Семен Фадеевич мрачно покачал головой.
— Я же врач. Поверь мне, надежды нет.
— Нужно проверить пульс!
— У нее проломлена затылочная кость! При чем тут пульс? Она разбилась насмерть. Разве не видишь? Тут всюду кровь!
Семен Фадеевич все же опустился на колени рядом с пострадавшей и попытался нащупать на ее шее пульс.
— Бесполезно, — повторил он.
— Девушка мертва.
— Но как такое могло произойти?
— Она упала из окна.
— Тут совсем невысоко!
— Вероятно, она ударилась головой об один из кирпичей на дорожке. Бедняжка. Упади она немного в стороне, осталась бы жива. Вероятно, обошлось бы даже без переломов. Всюду мягкая земля и газон. А тут… Да, не повезло девушке.
Ленька стоял, словно окаменев. Он никак не мог поверить, что все это происходит именно с ним. Ирина! Его Ирина! Такая живая и обаятельная всего несколько минут назад — и вот уже лежит на садовой дорожке.
И под ее головой расплывается алое пятно. Отец прав. Она мертва, мертва, мертва!
— Нужно вызвать милицию, — первой произнесла бабушка. — И врачей. Сеня, какой номер у Виктора Александровича? Напомните мне, а то мой склероз сегодня что-то особенно разбушевался.
Но никто не помнил наизусть телефон их семейного доктора Виктора Александровича.
— Мама, тут нужен не твой милейший Виктор Александрович, а «Скорая помощь».
